Чтобы быть способным радоваться жизни, человек должен быть смелым и добродетельным.

Одни завоёвывают внимание тем, что создают, другие тем, что достают.

Когда из пены ароматной
Поднимешь ты свой гибкий стан
И полотенцем аккуратно
Сплетёшь на голове тюрбан,

Когда цветастые носочки,
Лодыжкам давшие уют,
И ног кошачие шажочки
Тебя из ванной понесут,

Когда на вымытые плечи
Накинут будет твой халат,
Свет потушив, зажгу я свечи.
В тиши бокалы зазвенят.
… показать весь текст …

Губы полуоткрыты. Нежная тёплая кожа.
Ещё немного, и ангел уснёт на моих коленях.
Тысячу раз распята и вроде нельзя тревожить,
Но утро даёт нам шансы смакующих наслаждений.

Знаю на что способна женщина с диким нравом.
В эти минуты «после» счастлив особым счастьем.
Огонь её глаз сменился тихим дыханьем ровным.
Она обнажает душу, моей доверяя власти.

Я прикасаюсь к свету ранимой души рукою
Своею большой и грубой в следах от давнишних шрамов.
Движению пальцев вторят все демоны, что со мною,
Впиваются, оставляя канавы полос багряных.
… показать весь текст …

Что знаем мы про дым?
Дисперсная система
Из очень мелких взвешенных частиц.
Он мог бы быть простым,
Но вся его проблема
В безумной произвольности границ.

Кому-то дорог дым
Отечества и сладок,
Кому-то мил дымок от сигарет,
А я грешу другим,
Который как подарок
И вьётся над мангалом сотни лет.
… показать весь текст …

Эй!
На балконе стоящая с кружкой чая!
Я к тебе обращаюсь — сопли давай утри.
Нет.
Вы видели?
Это она скучает.
Рано.
Рано в неполные двадцать три.
Целый день не звонил? -
Да. Трагедия. Эка жалость.
А самой позвонить? Не отсохнет поди рука.
День как вечность,
Но всё же такая по сути малость.
А годами смогла бы ты ждать от него звонка?
… показать весь текст …

что есть любовь? я запросто могу ответить:
палящий, жаркий зной пустыни каракум,
мороз, пурга, неудержимый ветер,
средь красоты полян цветочных клумб.

совокупленье адской боли и нирваны,
полёта ангела на бесовской метле,
безумие желаний окаянных,
проклятье бесконечно вожделеть.

признанье слабости во власти божьей силы
и холод пламени извечного костра…
однажды заболев и до могилы,
растеряность, забвенье… маета

кто сказал — о людях не судят,
по себе? — наивный простак.
по себе лишь, меряют люди!
на себя! и больше никак.

кто бы не рассказывал сказки.
как бы не стучал пяткой в грудь
и какие б не были краски,
судят по себе! в этом суть.

а иначе, будет не честно,
жизнь ведь не игра, не кино.
уж давным-давно, мне известно —
судят по себе! всё равно.
… показать весь текст …

в моей душе ломают черти ноги,
в ней тьма кромешная, порой … и пустота…
бывают тупиковые дороги,
сквозные раны… просто, прямота.

в моих мозгах извилины узлами,
бывает, в венах кровь густая, как кисель,
зато на сердце не довлеет камень,
за то, что иногда сажусь на мель.

На аватарке восхитительная Лопес,
Ну, в общем, как бы это я…
Сосисок меньше надо было лопать, —
Эх, жизнь пропащая моя!

— А на что я тебе? — А на всю жизнь.

столь неуёмный темперамент
не делает вам чести князь
извольте тотчас уемнуться
заткнясь

высоких стройных невесомых
шагает манекенщиц рать
во мне желанье вызывая
пожрать

ты пахнешь ветивером и апельсином,
миланом в июле и прагой в апреле,
ты пахнешь тропическим — пряным и сильным
бушующим ветром. вот помнишь, смотрели

на море, как там паруса ликовали —
белесым на синем пунктирная лента?
ты пахнешь как море, как травы, как ралли —
как счастье момента,

ты пахнешь кофейно-имбирно-лимонно,
и очень бодряще,
ты пахнешь по-разному — нежно и томно,
но так настояще,
… показать весь текст …

… допустим, тебе не снится ночью, как я целуюсь,
пожалуй и правда тебе дороже теперь другие,
и даже от нежности моря не сводит напропалую
дыхание, и от цвета неба не включается ностальгия,

и не щиплет в носу, когда кто-то невзначай бросит,
что-то из того, что тогда было нашим словесным кодом,
и нет ощущения, что ты катаешь по цифре восемь,
под крики «мотор!»: любой год дублирует предыдущие годы.

ты так же спал до полудня, лопал всякое что придется,
тешил себя самолетным чтивом, рисовал стрел…
… показать весь текст …

Душные комнаты, душные улицы,
он снова вышел в тираж. Как печально.
А на тарелке спагетти и устрицы
и гарнитур новый в спальню;

Как же не хочется быть. Лучше-бывший.
лучше черкну на подъезде: «Дурак!»
Мы не исчезли, на улицу вышли
в остро-коричневый мрак.

Ты держишь руку мой в новых кольцах,
Господи, что я — конечно, люблю!
Из чьих-то окон гремит новый Моцарт.
Страсти под стать январю.
… показать весь текст …

Сосновая ветка на тумбочке красной,
от запаха томного дом кувырком.

С тобою мы встретились вновь не напрасно,
в кафе за дубовым столом…

Отчаяние будто во тьме испарилось,
я столько раз встречу кляла…
А что же любовь? Объясни мне на милость:
объятья, картины, слова?

Рисует художник, поэт пишет оды,
танцует танцовщица вальс,
а мне не хватает твоей непогоды,
… показать весь текст …

…когда завертится метель,
когда покой сольется в вазу,
слетит окно со всех петель,
да не одно. А сотня сразу…

Когда устанут корабли
искать пристанища, причала.
Меня ты снова позови.
Начнем по-прежнему, сначала.

Мой каждый вздох твоим закрыт,
влюбляться — новая примета.
Душа клокочет и болит,
да и душа ли вовсе это?
… показать весь текст …

Напиши на моем теле,
нарисуй на моих бедрах,
ты поверь-мы вчера летели
с нами пела сама природа,

обнаженные, но душою,
и робки, как песчинки в поле,
я хочу быть всегда с тобою
в страшной радости, в дерзком горе,

Напиши, что научишь страсти
оглушающей и забвенной,
разрываю себя на части
перед взором твоей вселенной,
… показать весь текст …

Я слышал столько клеветы в Ваш адрес, что у меня нет сомнений: Вы — прекрасный человек!