И не пристало бы, конечно, чертыхаться,
но лето кончилось… И не было, и нет.
Я в лёгкую могла бы с ним расстаться,
но не закончен его северный портрет.
Тона холодные я выберу, а кисти
не колонковые, что тоньше волоска,
а хитренькие, нагленькие, лисьи,
чтоб тайный смысл задумать для мазка.
И резким, и размашистым движеньем,
в зияющий на полотне провал,
махну рябину в пиджаке осеннем —
средь мхов скудеющих природы идеал.
Кровавой клюквы кину, высохшей черники,
меж пней замёрзшую улитку на грибе