…Да, деньги не пахнут, но… о-о-очень дурманят…
(ЮрийВУ)

Когда тебя предают, всё вокруг окрашивается в чёрный цвет и нужно время, чтобы мог взять кисть в руки и на чёрном фоне рисовать звезды…

Как приходят стихи? Не могу объяснить я, не знаю.
Иногда, как рассвет, после долгой, мучительной ночи,
А порою, вдруг кажется, что тебя вновь ласкает,
Дона тихого плеск и его родников голубые ключи…

Шепот ветра степного, разнотравья несущего сказку,
Зорьки утренней цвет, плеск волны, что на омуте дальнем играет,
И станицы родной, сквозь года пронесенная ласка,
Что хранила всегда и теперь от тоски защищает.

Как приходят стихи? Не могу объяснить я словами
Ту осеннюю грусть, что когда — то…
… показать весь текст …

Любите жизнь, живите, не боясь,
Что кто-то вас осудит за ошибку!
Всегда открытым быть, шутить, смеясь,
И про запас иметь ещё улыбку!

Я знаю точно: рай — он на земле!
Вы каждый час, здесь прожитый, цените,
Ведь жизнь не повторяется нигде,
А живы мы сейчас и здесь, поймите!

Желаю всем солнечной Пасхи!
Море Любви и Ласки!
Отличного настроения!
Весеннего обновления!

Пусть станут реальностью
Ваши мечты!
Здоровья! Удачи!
Доброты! Красоты!

— Желаю, шоп у тебя всё было хорошо!
— Хорошо уже было, теперь хорошо бы, шоп стало хорошо.

Я пахну весной.
Я пахну полевыми цветами.
Я пахну росой.
Я пахну белыми кувшинками.
Я пахну грушами, что в подвале.
Я пахну летним днём.
Я пахну пузырьками в бокале.
Я пахну первым дождём.
Нет… Я не пахну французскими духами.
Я пахну губами… словами…
Я пахну воспоминаниями…
где ты мой…
Я пахну тобой…

Если на сердце печаль и стужа,
Если к чему-нибудь нет возврата,
Помни, что ты для кого-то нужен.
Помни, что жить для кого-то надо…

Это неважно позднее или раннее зажигание в твоей душе, главное, чтобы ты искрил по жизни.

та же квартира. и те же цветы
те же обои четыре года
та же улыбка. и те же мечты
на подоконнике та же погода.
и за окном переменчивость та же
вроде апрель, а похоже на осень
те же чернила и та же бумага
снова пишу, что люблю тебя очень

та же квартира. и те же стихи
мысли всё те же.

опять о любви

Давно устав считать года,
Рассвет, встречая за рассветом,
Бежала жизнь… Зачем? Куда?
Ах, если б только знать об этом…
И я бежала вместе с ней
Девчушкой, озорно, вприпрыжку,
И девушкой, став повзрослей,
И женщиной… без передышки,
Судьбу, закинув второпях
На тонкие, прямые плечи,
Поглубже спрятав боль и страх,
Делясь улыбкой с ветром встречным,
Порой давая слабину,
В сердцах проблемы отпуская,
… показать весь текст …

Сон — странствие моей души во времени. Там, во сне, я бываю маленькой, деревья большими, а мама молодой, красивой… и, живой… Я чувствую её руки, её запах, вижу её улыбку и слышу смех, которым могла смеяться только мама… и так не хочется просыпаться…(((

Дайте сначала женщине выспаться, а потом уже будите в ней женщину!))

Знаете, лучше всего душу лечит музыка… Пианино или рояль … Закроешь глаза и слушаешь, чувствуешь, как с каждым нажатием клавиш, она греет тебя изнутри, как плывет и уносит тебя прочь от всех невзгод. С ней можно грустить и радоваться, смеяться и плакать… Ей можно верить…

Холодный вечер — на удачу,
дорога лентою в окно.
я километры жизни трачу
на не живое полотно.

и давит на лицо не сила,
несется мимо снежный шквал.
и ночь случайно приоткрыла
луны скучающий овал.

туман дымит на поворотах.
вперёд, к терновому венцу
спешу на полных оборотах
по непрерывному кольцу.

Умеющий хранить чужие секреты, своими не делится.

У опустившего руки и ноги идти не хотят.(

Я писем не писал уже сто лет,
Почти забыл, как выглядит мой почерк.
Как ждешь, когда в ответ придет конверт,
Храня любовь и нежность в каждой строчке.
Когда в обед знакомый почтальон
В окно стучит улыбки не скрывая.
Все потому, что знает, что влюблен,
И письма от любимой получаю…
Слова, что память знала наизусть,
Их выводили красные чернила.
Я не писал сто лет и так боюсь,
Совсем забыть, как раньше это было.

Не важно во что наше тело надето, куда важнее во что наша Душа одета

Невозможно без слез…
В горле ком…
Не принять ни душой, ни умом.
Невозможное есть!
Сколько их?!
В том дыму…
Навсегда!
Это горе не счесть.
Это больше чем просто беда…