Пугает не осенняя пора, а то, что к декабрю случится с нами.
Я буду долго подбирать слова, ты — вдохновляться этими словами.
А осень будет старшая сестра. Уставшая от бесконечных пьянок.
Ревущая дождями до утра худая молчаливая гражданка.
Мы будем с ней здороваться. Она ответит вряд ли, ну и пусть как хочет.
Она, как будто воина жена. Ушедшего на смерть вчерашней ночью.
Она… Немного грустный, хмурый взгляд, косы две рыжих, платье цвета мака.
Мы будем громко звать ее назад, но не пойдет, чтоб снова не заплакать.
А мы себе заварим крепкий чай и будем на нее смотреть под пледом,
На ее грустный, ярко-рыжий рай. И доедать куски ее обеда.
Пусть руки станут холоднее льда. Но их согреешь ты и одеяло.
А осень будет злиться, как тогда, когда мы в первый раз ее встречали.