Чувство ненависти — не делает лучше ни того, кого ненавидят; ни того, кто ненавидит.

Безупречный человек — это тот, кто никогда никого не упрекает.

Весьма печально, когда единственная женщина, которую не можешь забыть — это та, о которой не хочется вспоминать…

Толерантность — это когда умные вынуждены не только выслушивать мнение дураков, но еще и считаться с ним…

Раньше ты писал пронзительнее, друг. Взмах пера был четким и широк. А теперь бежишь за кругом круг. Растирая очертанья строк. Ты забыл как стелется туман. По низам зарощенных равнин. Как бываешь резко пьян. Только с запаха любимых вин… Позабыл журчанье быстрых рек. И живёшь в расстроенном кино. Сам себя не видишь, человек… А другим и видеть не дано.

А пока вовсю дожди.
Без надежды на спасенье.

Природа сошла с ума…

Снова зовёт нас распахивать души… весна.

Каждый день ты прогоняешь сквозь внутренний душевный фильтр сотни тысяч мыслей… чтобы так и остаться без ответов на свои вопросы.

Весенний ветер будит в людях неопределенное, светлое, чистое… легчайшее, как он сам.

Я останусь. Останусь в самых светлых твоих воспоминаниях… Улыбка неосознанно появится при мысли обо мне… и тут же исчезнет под натиском кулака сдержанности чувств. Но я буду… Буду жить в тебе. Там… в потаённых уголках твоей души… куда не проникала ни чужая кровь… ни чужая плоть. Чужая… но не моя. Мы были самыми родными, насколько это было возможно.

Гулко отдается пустотой
В рваных ранах нежилого сердца.
Больше мне не хочется домой…
Мокнут ноги в отсыревших берцах.

Отражаюсь вдоль весенних луж
Серым разметавшимся туманом.
Я судить теперь уж не берусь
В трезвости безумно пьяной.

Отпусти, весенняя река…
Будто рыхлый лёд на перепутье.
-До свиданья! — Ну давай, пока…
За угол… и навсегда забудет.

Не давая… не возьмёшь. Шире крылья только в небе.

Выглядываешь в окно… а там… пронзительно-голубые глаза Марта. Смотрит на тебя, душу бередя.

А я догораю… До белой золы.
Сухими оставишь ресницы…
Мы стали друг другу внезапно малы.
Никто никому не приснится…

А капли дождя, словно стрелы
Пронзают меня с высоты…
— Ты помнишь, как мамочка пела,
Что лучше всех в мире лишь ты?

Что самый хороший, любимый…
И только лишь радость её…
— Теперь же обломаны крылья.
Сейчас и моё не моё.

Прижавшись к плаксивому Марту,
Промокну до нитки, насквозь.
Найти бы… волшебную карту…
Но время не ждёт. Понеслось…

Ну какая же Вы предсказуемая. Сказал же — нагадить-Ваше всё)) Но обязательно прикрывшись праведностью)) Оставьте это… Вы, наверное, и кошек соседских гладите при ком-то, а наедине так и норовите пнуть?)) Не удивлюсь). Вы смешны.

Хрусткой поступью Октябрь подошёл из-за угла…

Весёлость фальшивая — просто обманка. Среди серых глыб — концентрат темноты. Не стоит ломаться под натиском танка… Душа-чистый лист. Что напишешь в нём ты?

А ещё на улице ярко.
Среди хмурости жёлтый колор.
Листья мягким красивым подарком.
Радуют светлый улыбчивый взор.
Той девчонки, что Рыжей зовётся.
Для нее голоса певчих птиц…
Самым первым взойдет мое Солнце.
На уста стихотворных страниц…

Сохраняй в себе свет ради самого себя.