Хранить молчание, как верность слову.
А слово что? Пустая болтовня…
Да, оказалось, что пути иного
Нет у тебя… нет у меня.
И только потому мы слово держим:
Ты за один конец я за другой…
Не будет больше диалог наш прежним-
Немая в нём я. Ты не мой…

Никто никому ничем не обязан,
А я и не жду…
Ставлю ромашку в сухую вазу
И лепестки жгу.
Любит-не любит… В мои-то годы
Такая чушь?
Глаза и рассудок, часы работы,
Холодный душ…
Синие простыни, губы на кожу,
Руку на пульс…
Никто никому ничего не должен
И это- плюс.

— Если дать человеку право на одно безнаказанное убийство в жизни, то наш мир станет идеальным.
— Но ты его, возможно, уже не увидишь.

В комнате страха язык онемевший;
Зрачки пристегнулись в прозрачных кабинах.
Мурашки туманный вечер накинул.
Бумажный кораблик в пруду безмятежен.

Джинсы малы. Не осталось жетонов,
и силой судьба прогнала с каруселей,
что реквием скучный по мне заскрипели.
Натянуты нервы как цирк шапито, и
.
сердцу теперь не скакать на батуте,
Я, щеки наполнив обидой, зашаркал;
Из плена ладоней вылетел шарик;
Любуюсь на небо. Салюта не будет…

По студеным бескрайним просторам
бричка катит… скрипит колесо.
Путь далек, остановка не скоро,
кучер прячет от ветра лицо.
Две лошадки трусцой монотонно
продолжают безрадостный бег.
Пассажир заскучал обреченно,
растянулся по полюшку век…
Застучали по лужам копыта,
добивая растаявший снег,
перспектива дождями размыта,
где-то брезжит тепло и ночлег.
В отдалении ждет полустанок,
там хозяин чайком напоит
… показать весь текст …

Однажды лебедь, рак, да щука
Енот, барсук и бегемот
Жираф, ондатра и китаец
Две зебры, дрель, единорог
Но тут Крылова отпустило…

Казалось бы куда хуже, а вот сюда.

Зачем я выросла большая,
Себя всех радостей лишая
Ребячьих — салочек, лапты,
Общенья с живностью на ты,
Подружки преданной за стенкой
И молока с волшебной пенкой,
Сирени в каплях дождевых
И взрослых любящих, живых.

пламя слов по привычке ласкает губы.
память твоя собирается в буквы.
рифмует пальцы.
мои изгибы.
рисует спину.
на ней узоры.
рифмует дыхание вдоль шеи.

память твоя рисует утро.
сонные плечи.
восторг плоти.

память моя рисует скулы.
… показать весь текст …

Время как река… ему пофиг вошел ты купаться или топиться…

И когда меня спросят однажды,
Так зачем же вы стали поэт?
Я отвечу серьёзно и важно:
-Ну, а хули бы, собственно, нет?

Если бы не было заповедей, человечество бы чётко не знало, што действительно доставляет удовольствие…

Критиканы критикуют всё и вся, считая наиумнейшими себя, но есть одна лишь незадача, не нужно, шоб критиковать… ума…

Не все что закопано — клад…