Я останусь в дождях твоего октября,
Затеряюсь в снегах, чтоб растаять в апреле.
Если сердце кольнёт — это всхлипнула я…
Это я — запах ландышей в буйной метели.

Я останусь слезою на мокром окне.
Если сдавит виски в ожидании вздоха —
Это я наконец осознала, что мне
Без тебя и с тобой одинаково плохо…

Я останусь в ветрах твоего февраля
Лунным светом заляпаю твой подоконник.
Это я. Если трудно уснуть — это я Не скучаю, но буду до одури помнить…

Пока стрелки с часами качают маятник, мы постепенно исчезаем из чьей то памяти…

Напиши на асфальте его имя… пусть весь мир поможет стереть его из твоей жизни…

Жизнь прожить с нелюбимым —
Значит, душу убить.
Между вами незримо
Не протянется нить.
И тоскливо, и пусто
Годы с ним пролетят…
И убитые чувства
За себя отомстят.
И, спасаясь от жажды,
Наклоняясь к ручью,
Ты поймёшь вдруг однажды:
Жизнь жила… не свою.

твоя смска под вечер пришла —
какой для эмоций экстрим!-
я в ней с замиранием сердца прочла:
«скажи мне, ты счастлива с ним?!

я тут же хотела твой номер набрать —
впервые за сто двадцать дней! -
и гневно спросить: «а зачем тебе знать,
если ты так счастлив с ней?»

но демон циничности мне подсказал,
умерив запальчивый пыл:
«он бы тебе никогда не писал,
если бы счастлив с ней был».
… показать весь текст …

Я слишком долго и усердно пыталась тебя забыть… Это привело к тому, что я запомню тебя навсегда…

Я буду скучать по тебе еще два столетия
И слушать шаги поутру у себя за спиной,
И в ящиках робко искать от тебя известия,
Где адрес почтовый написан твоею рукой…

Я буду скучать по тебе… да уже скучается…
И слушать, и думать… и сотни искать причин…
Уходят ведь многие, только не возвращаются
Одни из тех нужных и самых любимых мужчин.

Я буду листать наши фото, открытки старые —
И каждая карточка ранит, как ржавый патрон.
Скучаю… скучаю… скучаю, как дети малые…
Согрей его, осень. Волнуюсь, здоров ли он…
… показать весь текст …

— уходи, оборви все связи,
не здоровайся, не пиши.
— ты любила его разве?
— я не чаяла в нем души…

Пожалуйста… немножечко подвиньтесь,
Вы заслонили мне… весь белый свет…
Ну знаете! …Ведь Вы мне даже снитесь,
Пожалуйста… Подвиньтесь, наконец!
Верните мысли мне мои и чувства,
Вы всё забрали… сударь, так нельзя!
Вы не оставили ни капельки пространства…
Там Музыка и Вы! — а где же Я?
Подумайте, Вы не один на свете
И ждут меня родные и друзья,
Я знаю… что вины здесь Вашей нету…
Но, я прошу, отдайте! …Мне меня.

Можно залиться слезами и нанюхавшись лука, однако на настоящее горе — откликнется сердце.

Горе нас не меняет, оно раскрывает нашу суть.

На самом деле Ты никогда не менялся. Ты просто всё более становился Собой.
Ты шёл в поисках Смысла Жизни, и как оказалось, шёл к Себе Настоящему.
По дороге теряя всё наносное, лишнее, навязанное, не Твоё… Ты вспоминал Себя.

Ты — это самое прекрасное, чудесное, волшебное и волнующее из всего, чего у меня никогда не было, нет и не будет.

Похолодало… Люди кутаются в пальто
Шарф обвивает змейкой тонкую шею
Вдруг понимаю — не заменит тебя никто
Я тобою отчаянно осенью этой болею…

«Привет, как дела?» — маяком на экране мелькает.
А знаешь, приятель, жестоко и с хрустом ломает…
Знакомые буквы никнэима на иностранном
Как пули в груди оставляют дымящие раны.

Опять поиграем в игру «Лучший друг с амнезией»,
В которой нельзя вместо точек писать запятые,
Ты будешь смеяться, но я все ищу между строчек
Намеки, что светские сплетни не всё, что ты хочешь.

Ты слышишь, гудят провода оголенных эмоций?
Немного общенья с тобой и мой мозг разорвется,
А бешеный пульс все стучится в закрытые двери,
Нещадно пытаясь понять, для тебя кто теперь я.
… показать весь текст …

Я знаю. Он забудет обо мне,
Если уйду… За месяц, или два.
И в ледяном, сквозящем душу январе,
Не вспомнит, что когда-то я была.

Метелью заходила в дом к нему,
Просила очень бережно огня.
А сквозняки задули ту свечу…
Вернув, всё то… Что было…
До меня.

Ничего не обещаю —
Поздно что-то обещать.
Как клинком — по рукоять,
Сердце пронзено печалью.

Душит душу пустота.
Словно в брошенной квартире,
Под покровом серой пыли
Умирает доброта.

И лишь где-то там, в углу,
В липкой плотной паутине,
Пёстрой бабочкой поныне
Бьётся трепетно «люблю».

Какое-то заразное влеченье —
Писать стихи на тему или без.
Как-будто бы в тебя вселился бес,
Не поддаваясь ничьему леченью.
Слепивши где-то рифмой пару строчек,
Приятно чувствовать, что ты — эстет,
Хотя всем остальным и дела нет
До ценности тех строчек, между прочим.

Одиночество — это когда ты сходишь с ума, а тебе об этом даже сказать некому…

Одиночество — это когда ты находишься в окружении множества людей и готов променять это множество лишь на одного единственного человека, которого в эту минуту нет рядом