Когда Тебя глажу,
Наяву или во сне…
Как будто крыльями.

Я танцую танец дождя,
Голого, по весне.
Я целую танец Тебя…
Мне.

А, знаешь, сегодня,
Твои плечи, гораздо больше страдают, от отсутствия на них,
Твоих рук.
И… Вчера.

Знаешь, я уже давно не летаю.
Крылья от несвоевременности летать,
Усохли.
Когда глупые будни,
Без Тебя…
Только.

Ты меня выдумала,
Красивого и беспечного,
Умного…
Милая, неразумная.

Милая, знаешь как по Тебе скучаю?
Чувствам и, водке этого не понять.
Скучные плечи,
Отсутствие,
Троекратный мат.
… … …

А я опять до трёх часов пил.
Опять — не вино.
Мечтало, как на нем засыпаешь…
Плечо.

— Милый, какая у Тебя погода?
— Дожди.
— А, нет у Тебя другой?
— Какой?
— Жду… Жди.

Для того, чтобы жить,
А не выть,
Для того чтоб гореть,
Держи меня в руках, Милая.
Поверь, не всё сжигает…
Житейская бредь.

Облака плакали,
Когда две обнаженные души,
Целовались…
Поэтому, был дождь.

Когда, из взлетающих плеч,
Вырвать крылья…
Очень похоже, на самолёт из Москвы.

Иногда, сею добро.
Стираю злобу, с этих прекрасных лиц.
Это — работа.
Мне больше нравится, целовать кончики ресниц.
Это — нежность.

Выплеснула губами, возможными,
За два дня.
Чувства неосторожные…
На меня.

Между присутствием, слов, нежность и, отсутствием телесным, ощущение слова рук…
Расстояние, нежности.

Как жаль,
Что смысл глагола «нежу»,
Объяснить только буквами могу,
Сейчас.
Тебе.

Мне очень нравятся Твои мысли,
Завернутые в редкие слова.
Когда Ты дышишь потом,
Во мне…
Едва.

Все время пытаюсь рассказать
Центростремительную силу,
Встреченности любящих плеч…
Без встреч.

Милая, где Твои крылья,
Которыми Ты не давала упасть?
В пропасть…
Пропасть.

Я не могу без Тебя,
И, Ты без меня можешь,
Постигать отсутствие бытия…
Немножко.

Жаль, что не умею писать картины маслом,
И стихи словами, о любви…
О Тебе, нечаянной.