А может, к черту предрассудки?
А может, в омут с головой?
А может, нам вдвоём на сутки
Сбежать из города с тобой?

Сбежать подальше от знакомых,
От осуждений, суеты…
И, задыхаясь от истомы,
Дойти однажды до черты?

Себе позволить стать чуть ближе
И взгляды больше не скрывать?
Остаться там, где не услышат,
Где больше нечего терять.
… показать весь текст …

И будет февраль. Будут вьюги скулить у порога.
И окна зажгутся. И свет будет — тёплая медь.
Наверно, зима для того и придумана Богом —
Чтоб людям почаще хотелось друг друга согреть.

Вдруг что-то простое покажется важным и нужным:
Давнишние письма иль фото за мутным стеклом.
Мне кажется, в мире нарочно придуманы стужи —
Чтоб людям хотелось согреться домашним теплом.

И кто-то достанет альбом с запылившейся полки,
И, может быть, вспомнит о ком-то забытом (как знать?!)
Ведь вечер зимою недаром придумали долгим —
Чтоб люди успели друг другу о многом сказать.

О былом не грущу, не тоскую.
Время мчится, жалей — не жалей.
Своей жизни колоду тасую,
Становясь год от года мудрей.

О не сбывшемся больше не плачу,
Не схожу от обиды с ума.
Может, стало вокруг всё иначе,
Или стала другой я сама.

Боль Свою замечать перестала
И законы Свои издавать,
Низвергать, возводить пьедесталы
И фальшивые маски срывать.
… показать весь текст …

Последнее стихотворение.

Я так много мечтал о тебе,
Я так много ходил, говорил,
Я так сильно любил твою тень,
Что теперь у меня ничего от тебя не осталось.
Одно мне осталось: быть тенью в мире теней,
Быть в сто раз больше тенью, чем тень.
Чтобы в солнечной жизни твоей
Приходить к тебе снова и снова.
_____________
Робер Деснос ,(фр. Robert 4 июля 1900, Париж — 8 июня 1945, концлагерь Терезин) — французский поэт, писатель и журналист.
Последняя фотография Робера Десноса, лагерь Терезин, 1945 — в нижней ссылке

Полночный блюз на краешке зимы.
Безумие февральской акварели
И белизна разобранной постели —
Укором неоплаченной вины…

Как несопротивленье тишины —
Полночный блюз на краешке зимы…

Подай на бедность капельку тепла,
Запутай в шелухе словесных линий.
И лоскутами из молельных скиний*
Прикрой следы сгоревшего дотла…

Пока весна в душе не расцвела —
… показать весь текст …

Моя любовь к тебе больше меня самого, и скорее я живу в ней, чем она во мне.

Обычное дело, обычный исход:
Кончаются сутки. Кончается год.
Кончается детство у школьной доски —
И вот у тебя серебрятся вески.

Над городом годы плывут чередой,
Над тем, где когда-то ты был молодой.
Кончается полдень. Кончается ночь.
Уходит беспечная молодость прочь.

Обычное дело. И нынче, как встарь,
Кончается отпуск. Кончается даль.
Кончается август и снежный январь.
Худеет опять на стене календарь.
… показать весь текст …

Да, в день Кофейных грез, как ни странно, следует варить кофе. Но не просто так. Обычно мы заливаем кипятком унылый эрзац, растворяшку, либо включаем кофеварку. В лучшем случае — быстро и по-деловому варим кофе в джезве — хлоп, и вперед, на подвиг. А потом героический задрых.
В день же кофейных грез кофе надо делать мечтательно. Никакой поспешности, никакой суеты!

Протрите стол. Разложите поверх светлое полотенце, на нем — мисочки с приправами, баночку с кофе в зернах, мельничку, сито, длинную…
… показать весь текст …

Хорошо, что за ревом не слышалось звука,
Что с позором своим был один на один:
Я замешкался возле открытого люка —
И забыл пристегнуть карабин.

Мой инструктор помог — и коленом пинок —
Перейти этой слабости грань:
За обычное наше: «Смелее, сынок!»
Принял я его сонную брань.

И оборвали крик мой,
И обожгли мне щеки
Холодной острой бритвой
Восходящие потоки.
… показать весь текст …

Этот снег ответов даёт — навалом.
Заметённый путь — продолжает Млечный.
Ну и пусть зима. И не то бывало.
А леса — они и без листьев вечны.

Мне светло от этого и — несносно.
Бесконечный год невозвратно прожит.
Ну, а мы — не боги. Не лёд. Не сосны.
А душа — любить и без тела сможет.

Куда бы ты не пришел — найдешь лишь То, что принес с Собой.

Спасибо, год. За ночи и за тучи.
За то, как лучик рвался на чердак.
И, может, новый чем-то будет лучше.
Но, если нет, — мы счастливы и так.

Есть люди, с которыми глупо
«списаться и созвониться».
Они ведь гораздо больше,
чем даже шёпотом -имя.
Зато они сами могут
без спроса тебе присниться.
А ещё их можно обнять.
И плакать в ночи над ними…

в грезах солнце море
пальмы и цветы
а глаза откроешь
дом работа ты

Возвращайся ты даже стократно —
Не встретишь любови
И надежды, и веры, поскольку
Утрачено что-то…
В лабиринтах судеб
Нет дороги назад
Ни герою,
Ни певцу Оссиану,
Ни Гамлету, ни дон Кихоту.

Что ж о нас говорить?
Только крикнуть: Смирись человече!
Даже Вечность не знает
Такого понятия: вечен!
… показать весь текст …

Вот и вся моя жизнь:
Тихо-тихо ложится снежок на оконную раму
И на все остальное пространство ночи городской.
И неслышную флейту неслышный сменяет гобой.
И вступают аккорды неслышного смертным органа

Вот и вся моя жизнь:
Тихо-тихо слова на бумаге слагаются в строки.
Проступают неясные тени в табачном дыму:
Толь химеры, ночи порождение, смотрят во тьму,
Толи ворон сидит на кресте у разбитой дороги

Вот и вся моя жизнь:
Тихо-тихо проходят века, оставляя пустоты.
… показать весь текст …

Памяти Ю. Визбора

А что в стакане? Вино, дружок!
А что на сердце? Холодный камень.
На месте неба осенний смог.
Пейзаж вечерний в оконной раме…
А может, проще: глаза закрыть,
Идя по пеплу причин и следствий,
Не роясь жадно в чужом наследстве
Блаженным нищим свой век дожить?

Судьба — то паперть, то шумный торг,
Где Христа ради — дадут немного.
А нам тепла бы, хоть между строк,
… показать весь текст …

Все мы медленно сходим с ума… Не находишь?
Жжем настольные лампы, пытаясь при помощи слов
Трансформировать мысли в шеренги застывших мелодий;
Словно древнюю амфору, душу из сотен кусков
Собираем и пробуем склеить: увы, для кого?
Повинуясь внезапному импульсу, Бог Весть откуда,
Мы хватаем перо и на свет появляется Чудо
Или… «Чудище обло… лаяй» на Творца своего!

Дело, впрочем, не в этом, считай это так, увертюра —
Небольшая прелюдия к теме вчерашнего дня,
Прошлогоднего снега, гаданью слепого авгу…
… показать весь текст …

Меня, пожалуйста, к Солнцу…
Сотрёт пусть свет всю усталость в душе.
Выпускаю себя летать вопреки всем законам притяжения.
В неизвестных направлениях.
Я ищу теперь в простом своё вдохновение.

Белый идет всем. Черный — только красивым.
Нет не больных тем, если живешь курсивом.
Счастье всегда сэконд хэнд.
И не новей мытарства. Будет и нам хэппи энд.
Или небесное царство.