Он спит, и она ему больше уже не снится.
Так, как она, его руку никто не держит.

Ничему не возобновиться, парят частицы, лист ложится под карандашный точеный стержень.
у него в плечах без пяти поцелуев — сажень. Его тело сильней, чем оставивший след на теле.
Он с ней мысленно говорит, только что ни скажет, ничего не сбывается так, как они хотели.

Время шутит, уводит близких дорогой лунной, на земле оно хуже смерти и страшной мести.
Героическое безумие Унамуно, справедливая ярость того, кто никак не вместит
этой прихоти времени все проверять на прочность, этой жажды людской — не исчезнуть и не забыться.

Он оставил ей шрамы, имевшие точный почерк, — так записку прощальную пишет самоубийца.

Ни секунды не возвращается. Нет похожих. Мы стоим у реки, никого не принявшей дважды.
… показать весь текст …

Знаешь ли, что такое Судьба?
Два крыла… две души… два сердца…
Расстояния… города…
Но всегда между ними дверца…
Не бывает случайных встреч…
Не бывает лживых объятий…
Словно песнь, разольется речь,
Сквозь мытарства былых скитаний…
Там нет зависти, злости нет…
Глупых ссор и пустых обещаний.
У Судьбы есть на все ответ,
И есть ворох на все испытаний…
И в пути она рядом идет,
У развилки вздохнет с тобой вместе…
… показать весь текст …

Временно смириться не значит примириться.

Словно номера со случайным именем,
Днем и ночью играющие в Жизнь,
Из неведомой пьесы выдернутые,
В пантомиме корежат смысл.
В той толпе ты чужой, неприкаянный,
Отрезан от всех стеклянной стеной, —
Цель одна, не бывает отчаянней,
Стать своим им и жить по второй…

А я хочу желания желать,
Чтоб радость жизни испытать,
Узнать какая в неге сладость,
И аппетит бы нагулять…
Потеть, стонать и проклинать,
А может взять, на все и плюнуть,
Коль разум говорит, — бежать,
Бежать от дней несущих скуку

— Что я делаю?
— Ты живешь, чувствуешь и учишься искать себя.

Любовь — это, прежде всего, непостоянство, но в тоже время и преданность, река страсти, впадающая в озеро нежности с лотосами мудрости и отражением лунной белоснежной доброты.

Феноменальные оболочки,
Не рациональные желания,
Их обслуживают разные точки, —
Сбой, ошибки, несовпадания,
Стресс, дискомфорт, перевозбуждения.
«Сигарету мне, коньяку, валерьянку!»
Искажено отраженное сознание,
Полететь бы, да крутишь шарманку.
Порешь чушь, гнешь свою точку зренья,
Без выигрыша, выбора, с дрожью, слезой.
Мифы крушат реальности звенья,
Ждет дракон за последней чертой.

Что я должна… родиться, коль зачали.
и жить лишь столько, сколько Бог пошлёт.
рожать детей, как женщины рожали…
растить и обеспечить им «полёт»…
Ещё должна, по жизни быть счастливой,
любимой быть, единственной родной.
А остальное… что красиво… не красиво
решать, простите, только мне самой…

В современном мире, отдавая кому-то руку и сердце, вы рискуете стать лишь бессердечным инвалидом без руки

Главное — не дать мыслям превратиться в еще одно сообщение тому, кто его не ждет.

Я отрекусь от тебя… завтра…

Молчание… мое имя…
Так решил я сегодня!
Может когда остыну…
Выскажусь… возможно…

Гаснут дни, ночные тают дали, отцветая, вянет красота,
но ведёт сквозь холод и печали о любви высокая мечта.
Ей доверю сердца пробужденье, с ней открою неба благодать,
и души моей преображенье не отсрочить и не избежать.
И когда, исполняясь вдохновеньем, в день грядущий с радостью войду,
смысла жизни новое прочтенье в обретённом чувстве я найду.

Утро. Весеннее, еще слегка морозное мартовское утро. Сигарета и кофе как ежедневный ритуал, хотя и дурная все же привычка. Не вижу будущего. Странно. Всеобятная тоска пройденного теста на ложь уже прошлое. Настоящее пока еще в моем дурном ритуале кофе и сигареты. Убить бы эту привычку, а да не получится, — мыслей полет в сплетении струйки дыма, вяжут ажур непонимания меня миром и абстрактных людей вокруг меня.
Ажур… Красивый ажур нелогической лишенной логики мысли женского мозга. До безумия нелогичная логига. Но все же моя.
Утро. Весна… Пора бы уже и очнуться.

Мнотонно читаю мысли. И не вслух. Просебя. С паузой выдох из легких, словно выпад в танце па.
Не разбиваю строчки. Не хочется. Да и рифма не та.
Пишу обычно в прозе с неловкой выдержкой словно мысли — вино. Да не то.

Не осень в нашей грусти виновата, а лишь в душе — отсутствие весны…

Я постоянно убегаю от тебя… Но я не могу разорвать эти цепи … мне слишком хорошо…

Рождалась лунная заря,
хрустальным светом тьма искрилась.
И я, судьбу благодаря,
в твои желанья воплотилась.
Прозрачной дивности лучи
в души вплетались мановенья.
От грёз моих неотличим,
дарил душевным упоеньем.
Отдавшись таинству небес,
сердец раскрытьем расцветали.
И явью, полную чудес,
мы для самих себя предстали.

…мне кажется, что люди — самые управляемые и приручаемые существа на земле… где таской… где лаской… где пряником обещаний… где кнутом потерь…