Безумец ты, иль жертвенный страдалец,
Паяц, иль Казанова, иль король —
Стяжаешь опыт, меж миров скиталец.
Играй достойно выбранную роль!

На холодной земле
Угасают опавшие листья.
Больше нет суеты,
А в натянутых жилах — огня.
Свежевыпавшим снегом
Им только осталось укрыться,
И уснуть навсегда
На широкой груди декабря.

В непроглядных ночах
Они ждут злополучного часа.
Когда время сочтёт,
Что их путь на Земле завершён.
Их последний рассвет
… показать весь текст …

Интересно, что плохого предлагала человеку его совесть, когда о нём говорят «он не пошёл на сделку со своей совестью».

Пускай осудят двенадцать чем несут шестеро.

Позволь неприятным мыслям приходить и уходить.
Не предлагай им чай.

Одному незнакомому бардуI

Над миром беспилотно крУжит ложь,
Её лукавый оператор — бес…
Как искренне и справно ты поёшь
С гитарою своей наперевес.
Взывая к неземным богам стихир,
Ты что-то стал не по годам плакуч,
Лужёную гортань дерёшь за мир…

Хлебнувши фейков из помойки буч?

Вкусив дымящий колорадский стейк
Из мяса полусот одесских жертв?
… показать весь текст …

Я ничего не накопил в родной Отчизне
И лишь одно могу потомку завещать:
Запомни- когда пишешь книгу жизни,
Её не надо в книгу жалоб превращать…

Вчера на площади базарной видел я,
Как глину вязкую горшечник мял ногами.
С него усердья пот катился в три ручья.
И этот мёртвый прах незримыми устами,
Казалось мне, шептал: «Я ближним был твоим!
Стыдись! Не будь так груб и так неумолим!»

Распускаю себя на строчки,
Как на нитки твой старый свитер.
Он и выстиран и истерт.
Мои рифмы пусты и избиты.
И пока ты уходишь тихо, я леплю на тебя клише:
Не бывает людей ушедших. Все они остаются в душе.

Нет ничего более мягкого и гибкого, чем вода, но попробуй оказать ей сопротивление.

Трагичны, горестны потери
По обе стороны войны,
Повинны те, кто захотели
Столкнуть две братские страны.

Чужая кровь — всегда водица…
Чужие раны — не болят…
Чужою жизнью расплатиться
За интерес свой третий рад…

Слова, истратившие силы,
Затмили взрывы и стрельба…
Мир, похороненный в могилах,
Как возродить, призвав Христа?..

..роман сей жизни радостью верша,
давно б вспорхнула ласточкой душа
в окно ль небесное.. в небесную ли дверцу..

да книга до конца не прочтена..
нет.. просто недописана она..

.. и, вороном, терпения полна,
всё ждёт душа.. всё смотрит дотемна
как старец, уподобившись младенцу,
пером преострым, точно шип, по сердцу
царапая выводит письмена..

.

Кто не испытал, тот не поймёт —
Объяснять на пальцах бесполезно,
Как на солнце губы — словно лёд,
Под ногами — грязь, смола и бездна.
Всё в секунды — наперекосяк,
И внутри так пусто и так больно,
Словно переехал «товарняк»,
А на рельсы лёг ты добровольно

Однажды ленинградский писатель Даниил Гранин поехал с делегацией в Бухенвальд.
Лагерь расположен близко к городу Веймару, и Гранин понял, что горожанам были хорошо видны дымящиеся трубы крематория.
Он спросил у продавщицы в киоске, которая наливала ему кока-колу, как она себя чувствовала во время войны?
— Мы ничего не знали, — устало ответила продавщица.
Было видно, что ее изрядно достали этими вопросами посетители Бухенвальда.
— Но ведь вы же видели дымящиеся трубы? — допытывался Гранин, которы…
… показать весь текст …

Расстроенный внук в неназначенный час
Дедуле нашёптывал праведный сказ
О том, как кошмарен бушующий мир,
Плохие носки прохудились до дыр,
Не держится ложка в корявых руках,
И все на работе, в гостях, в отпусках,
Что хочется плакать, не писать в трусЫ,
Не трУсить собаки и злобной осы,
Чтоб кто-то из взрослых был рядом всегда,
И чтобы исчезла людская вражда…
И плакал старик, слёзы пряча в вине:
«…Ведь маленький внук говорит обо мне».

Так и живем, в миру как на войне,
От страшных новостей впадая в ступор.
Молчание и крик в моей стране
сегодня одинаково преступны.

Своею мир идёт дорогою,
Сползая медленно с катушек.
А я сижу, читаю Гоголя —
Там хоть и мёртвые, но души…

Ум даёт человеку возможности, но не деньги. Человек без ума умеет только тратить — а с умом, ещё и зарабатывать.

Могу быть хорошим… только лучше всего… получается быть собой…

Листья кружАтся осами,
Вот и отпело лето,
ЛИТЕРАТУРА осени
Жёлтые льёт куплеты.
Держит морозов просини
Столб на ухабе хлипкий,
МУЗЫКА этой осени
В проводе плачет скрипкой,
Инея гладит проседи,
Треском камина дышит
ФИЗИКА этой осени
Определённо тише.
Тёплым ковром озимые
Пали на твердь устало
… показать весь текст …