Я в своей жизни принимал участие во всём, кроме своего зачатия.

Не бойся вора в нищенском обличьи,
И проклинать за мелочь, не спеши-
Ты бойся тех, кто выглядит прилично,
Вор с праведным лицом уносит часть души.

Время — хитрая идея:
Нет конца и середин.
Стрелки ходят, плоть стареет
Но истец у всех один.

Господи, зачем мне это всё,
цирк вокруг которую неделю,
то ли растрещалось вороньё,
то ли черти сдуру ошалели…

чуя запах диких распродаж,
в душу лезут «ласковые» лица,
Ты прости, но вместо «Отче Наш»
хочется вразнос отматериться…

грязь отмыта с рыл едва едва,
и летят понты как ком бумажный…
чушь, конечно, — подбирать слова
тем, кому родней — пятиэтажный…
… показать весь текст …

Спасение не имеет ничего общего с безопасностью. Спастись — значит увидеть себя, как ты есть. Не защищаясь и не прячась — просто себя.

Когда у Люды начались роды, Василий был в очередном рейсе. Через пару дней, не заезжая домой, он сразу же поехал в роддом, но там ему сообщили, что его жена написала отказ от новорожденных мальчиков-двойняшек. Сказала, что ей и старшие то не нужны, а тут еще двое. И ушла. Василий, хоть и сомневался, его ли это дети, но тут разозлился не на шутку

— Людмила все границы переступила!

Примчавшись домой, жену он уже не застал, она собрала вещи, оставила старших трехлетних двойняшек, Антошку и Андрея…
… показать весь текст …

Творение стиха, как сборка пазла —
Картину портит лишний элемент.
Успеха добивается поэт,
Когда идея в буквах не увязла.

Кровило и просило отпустить
В то прошлое, где билось беззаботно,
Мужское сердце в девичьей горсти.
Ей было интересно и щекотно.

Она его вернула неживым,
Как только наигралась сердцем вдосталь.
Взгляд не теплей декабрьской Невы
Метнула на прощанье. Это просто

Не замечать чужих душевных мук,
И глаз печальных, как больного пони.
Случится так, ее сердечный стук
Когда-то дрогнет на мужской ладони.
… показать весь текст …

Я заблудилась в темноте.
Мне не найти назад дороги.
Я шла туда. Я шла к тебе
Сквозь боль, волнения, тревоги.
Я знала — счастье впереди.
Я видела его в тумане.
Любовь ушла. Прости. Прости,
Что мы её не удержали.
Мы виноваты, знаешь сам.
Мы виноваты в этом оба.
Вокруг меня лишь темнота.
И в темноте я одинока.

Слова летели точно стрелы.
Жестокость снова правит бал.
Обид, понятий всех подмена…
Не так взглянул, не то сказал…
Не сметь ответить (накипело !) —
Боязнь разрыва, что навек.
И ранят фразы больно тело,
В котором плачет человек.

Отцветёт и отболит, — в холод всё не мило.
Лето с Севера сквозит, море заштормило.

Солнце сонное висит, обнимает тучи.
Вновь кончается лимит, волны стали круче.

Укачала, пронеслась, пролетела мимо.
Жизнь кусочком янтаря к берегу прибила.

Изменило море власть, новые корветы
(хоть одна мечта сбылась) все в броню одеты…

И горит огнем свеча, с рифмой в гости ходит
и рукою палача свой вердикт выводит.

Раньше я думал, что интенсивно думаю. А теперь думаю, что не очень-то думаю. А так — мысли перебираю.

А любовь — без смысла, без ума,
От нее не жду я преференций.
Отдаюсь любви я задарма,
Позабыв разумности сентенций.

Если вдруг случилась и пришла,
И волной накрыла с головою,
Душу опалила и прижгла…
Позже я отплАчу и отвою.

Отец у малыша спросил не строго:
«Рисуешь ангел мой»? «Рисую, Бога».
«А разве нам дано его увидеть»?
«Сейчас увидишь, подожди немного».

И да простит стихи мои Творец, —
Ребёнок честен, честен ли отец?
От доброго вопроса нет досады.
Придёт пора, откроется ларец.

Покажи сочетание клавиш,
и пусть льётся их музыка нот,
вряд ли тем уведёшь и обманешь,
если жаркое сердце поёт.

Не царапнет безумная скрипка,
не объявит свой бой барабан,
а откроется дверца-калитка,
за которой мечта и обман.

Что за глупость? Не спрашивай, детка,
и под вечер побег не готовь,
ведь грудная не кажется клеткой,
если в ней оживает любовь.

Не говори всегда что знаешь, но знай всегда что говоришь!!!

Прости, Господь, мне черные сомненья,
Из коих в час ночной сложились строфы:
Добро и Зло играют светотенью…
Кто прав из трёх, распятых на Голгофе?

Судьба немилосердна к тем изгоям,
Кто выправить пытался перекосы
И рисковал, с излишней прямотою
Своей эпохе задавать вопросы…
Поэт, ты — царь, — увы, «мне скучно, бес!»,
Подобно обезьянке на цепочке
Вытаскивать гадальные листочки
Не в силах докричаться до небес…
… показать весь текст …