К нам сны приходят неспроста.
Они ведь мыслей отражение,
В них общей жизни суета,
Где бег по кругу от сомнений.

Уткнувшись в мамино плечо,
Как в щит от разных детских страхов,
Через десятки, сотни лет,
Запрос любви он одинаков.

Во снах летаем мы в миры,
Предел Вселенной вряд ли знаем,
В них правила иной игры,
Пророчеств вряд ли мы желаем.
… показать весь текст …

Что-то трепетно
шепчет ветер за окном,
трогая крылья
нежных, ярких бабочек.
Вот бы и мне так лететь
и лететь, закружившись
в этой небесной сини…
И так же неустанно
красоту в душе творить,
сохраняя ее свет.

Я в сон твой вошла,
_____ незаметно и тихо.
И ты улыбнулся во сне…

Танцуют усталые
_________ лунные блики.
В бездонной ночной тишине…

проснувшись утром
не задержалась летом
проказница ночь
бабочкой выскользнули
бледно-лиловые сны

Бабочки — чудо природы.
И летом мы можем наблюдать, как одна за другой они летают по зелёному бархатистому подиуму, демонстрируя свои одеяния, одно другого красивее. Душа замирает, наблюдая за причудливыми узорами на нарядах, подсвеченных переливающимися камешками от лучистой большой звезды. От этого великолепия с поднебесья музыка льётся: божественная, как хор ангельских голосов.
И созерцая изумительные картины, Всевышнему говорим:
— Спасибо за это летнее диво…

Вдыхаю тончайший запах океана,
где мелодии струн из жемчужных даров
роняют свой диск в кружевную поляну —
обнажённый закат, из оранжевых снов…

Вхожу в глубину полуярких свечений,
рассыпаю по ветру все блики тонов…
Ловлю чью-то мысль через тысяч мгновений
любимую, философскую из цветов.

Детство — это сказка, наполненная безграничной верой в чудеса, добрыми феями и всемогущими волшебниками.

Мираж — это мечта пустыни.

знойное лето
давно прохлада снится
печатью солнца
отложен сезон дождей
в кулон из перламутра…

На закате дня одиночество и тишина приближаются друг к другу вплотную, как под вечер жизни…

Каждый осенний лист, как чья-то остывшая судьба, которую бросает холодный сырой ветер по закоулкам вселенной, пока не истреплет в прах. Но лишь придет весна…

Какая даль тебя влечет?
Не говори, что всё напрасно,
Хоть всю надежду безучастно
Нам даль печалью отдаёт…

Тебе храню я
Пусть не венок сонетов
Из лилий белых,
Но в чае ароматном
Найдёшь ты моё имя…

Цвета и оттенки всего, что нас окружает — детвора игрищ Солнца.

Счастливый день.
Много или мало. .?
Главное-был!

Кто сказал, что у цветов отсутствует душа…
Просто их душа, — в душах людских свой приют обрела!

Душа изливает потоки стихов, когда на душе какая-то печаль…
или когда влюблен.
И наоборот, когда все хорошо, душа отдыхает от всего,
что ей мешает насладиться жизнью.

Нет ни одной более-менее вразумительной причины, чтобы отбирать что-либо силой из того, что дается в руки само Любовью.

Бархатный сезон — это отрезок времени, когда уставшее от зноя и шума отдыхающих лето передает бразды правления в нежные руки осенней прохлады, когда солнце, утомленное тяжелой работой в курортный сезон, делает передышку и посылает на землю целительные лучи, наполняющие все живое магической силой.

Искусство — это блюдо, которое готовится в душе из света и тьмы, из радости и горя, и сервируется к трапезе ценителей прекрасного.