Когда-нибудь, конечно в Марте,
Когда весной запахнет снег,
Ты выйдешь в курточке и шарфе —
Родной, любимый человек.
Шагнёшь во двор, поправишь чёлку,
Поймаешь солнышко в ладонь,
И дворник выронит метёлку —
Какая женщина! Огонь!
Я улыбнусь: да, ты прекрасна,
Другой такой же не найти…
Но я опять пришёл напрасно —
Мне ни за что не подойти!
Мудра, серьёзна, неприступна,
И как всегда — в делах, в делах…
… показать весь текст …

Если это не зависть — тогда я не вижу другого повода обсуждать чужую гениальность.

Я сам себе никогда не завидовал, а те, кто завидовал мне, просто не понимали в каком я был положении.

Каждый раз когда я пытался взобраться на плечи титана — другие, смеялись над каждой моей попыткой.
Им казалось, что я стремлюсь к невозможному, я просто хотел посмотреть на звезды.

Троллейбус, слава богу, отапливался. Андрей разглядывал чеканку из ледяных узоров на оконном стекле, сделанные пассажирами оттиски «детских ножек на льду», в проталинки заглядывал на бегущие мимо дома. Приятное тепло снизу расслабляло утомлённое после рабочего дня тело, дыхание заледеневшего стекла освежало отупевшие от дневных проблем мозги.
День выдался, мягко говоря, напряжённый. Типография требовала оплаты, главбух зло выворачивал карманы, доказывая, что в кассе денег нет, заказчики с предоп…
… показать весь текст …

Ты вглядываешься в эту ночь
И гонишь,
Гонишь эти мысли
Подальше.
В эту темень.
Прочь.
Чтоб изнутри тебя не грызли.
Как стая угольных ворон,
Тебя, как жертву,
Не клевали
Ты смотришь в небеса
И вон…
Все эти мысли прогоняешь.
Затишие. Блаженство звёзд,
… показать весь текст …

Словно Броуна движение-
На снегу следов брожение,
И печальность от картины-
Все друга друга мимо, мимо.
У случайных, проходящих
Нет совместных настоящих
Вечеров, прогулок, спален,
Каждый индивидуален
В одиночестве по кругу…
Мы все дальше друг от друга
И под солнцем и под ветром
С каждым шагом, с каждым метром.
Словно Броуна движение-
Каблуков, подошв брожение.
… показать весь текст …

Мой город смятый лист бумаги,
Где прорисованы графитом
Кресты над храмом… (или шпаги,
Что чьей-то яростью отлиты?)

Скрипит надежда костылями,
Котомка веры — как удавка,
И белым голубем над нами
Мечта пришпилена булавкой.

Вдруг кто-то нас размазал кистью,
Макнувши в кровь, и тут же — в сажу…
Разносит ветер эти листья
Карикатур по вернисажам…
… показать весь текст …

Пятый час, а мне не спится.
Сколько их, таких ночей,
где бессонница на спицах
вяжет строчки, но прочесть
не дадут тебе, ведь сгинет
вязь, как на поленьях лёд,
что, по глупости, в камине
на ладони жару лёг.
Никаких служебных линий,
голубей смышлёных нет,
чтоб послать печатью синей
поцелованный конверт…
Самому бы лунной почтой,
на курьерских облаках,
… показать весь текст …

Как сегодня радостно
поют птицы,
прислушиваясь к мелодии,
которую дарит весна!
Аккорды звонко разливаются…
и дирижёр. — 
счастливый ветер
в унисон с природой…
несёт симфонию небес!
А в цветущих вишневых ветках
сияет восхищённое солнце…

Даже когда есть и слезы и обиды,
всегда есть незапертая дверь в тебе, чтоб ее раскрыть,
и разобраться с самим собой.
В первую очередь.

Мы побеждаем нежностью.
Мы покоряем прощением.

Ничто из того, что нас огорчает нельзя назвать «маленьким»:
согласно вечным законам пропорции, потеря куклы у ребенка
и короны у короля — события одинаковой величины.

Прощаясь, лишь об одном прошу — прощенным быть хочу…

Обидчивый — это не слишком чувствительный, это слишком требовательный. Слишком обидчивого никто уже и не боится обидеть.
…

А вы назло всем нам
Задницу не подставляйте волкам!
…
Громко плюнул, тихо слизнул.
…

Крепость рушится изнутри.
…
Если б свои не стреляли солдату в спину, то враг бы его не одолел.
…

Жизнь иногда дарит приятные сюрпризы, когда стараются понять ее ходы.

Помни, наговаривая беспочвенно на других, в первую очередь оговариваешь себя…

Всегда хочешь быть первым, сломя голову бежишь вперед, но помни, чтобы быть достойным первым, благородно пройти свой путь, не наступай на пятки впереди идущего…