Сколько же, сколько накопилось у меня барахла
А ведь кому-то все это выкидывать будет нужно!
Какой-то бесконечный, серый, усталый хлам,
Как и хозяин его, потертый уже, и недужный.

Выкиньте, выбросите же его на помойку скорей,
Освободите пространства комнат, покинутых мною
Пусть в них вовсю разгуляется ветер до самых дверей,
Чтобы пахло в них пустотой и грядущей весною.

А хранить надо вовсе не вещи, конечно же, нет —
Вот тумана клочок, вот обрывок сияющей млечности
Про себя прочитайте мой полузабытый сонет,
И задумайтесь, глядя во тьму нарастающей вечности

Если встану я перед Богом,
Я скажу ему — Боже мой!
Я прямой не нашел дороги,
Я пришел к тебе по кривой.
Об ухабы ее спотыкался,
В темноте вместе с ней плутал,
Но, гляди-ка ты, — все ж добрался,
И не все в пути растерял.
Впрочем, в этом моей заслуги —
Ты же знаешь — совсем чуть-чуть:
Были б чуть забористей вьюги —
Занесло б ненадежный путь.
Ничего б я тогда не сделал,
Никуда бы не смог дойти…
… показать весь текст …

Даже когда зарядили дожди,
Даже когда снегопад за окном,
Хочется верить, что все впереди,
Что не одну еще жизнь проживем.

Хочется верить, что старых друзей.
Всех, кто до срока был отнят судьбой,
Встретим мы в следующей жизни своей,
Не омраченной ненужной враждой.

Что нам однажды удача вручит
Посох, который цветами увит,
Что мы с тобой будем плакать в ночи
Над поворотами грешной любви.
… показать весь текст …

Не виси над жизнью топором,
Поперек реки скрипит паром.
Прелый воздух осени вдохни,
Отдохни от грусти, отдохни.
Пожелай счастливого пути
Всем, и всех прости и отпусти.
Легким очерти печаль пером —
Не виси над жизнью топором.

Есть причина сегодня мне быть довольным:
Я на звезды смотрю в планетарии школьном.
Я на звезды смотрю, а они — на меня,
И одна прямо в руки скатилась, звеня
И промолвила вдруг, улыбнувшись мило:
«Хорошо, что поймал, а то б я разбилась».

Пора глухая ноября
Все ближе, ближе, ближе, ближе.
Дождями смазана заря,
И небеса все ниже, ниже.
Деревья обнажают суть —
И влажно-черные на сером,
Отважно подставляют грудь
Ветрам, геройствуя без меры.
Бесснежность оскорбляет глаз,
Простор в депрессию вгоняя.
И вместе с ним, увы, и нас,
Хоть мы-то все же понимаем,
Что все конец имеет свой,
Переживаемые сроки,
… показать весь текст …

Разве для этого есть причины —
Песней волшебной заворожив,
После себя оставлять руины,
Их отчужденностью припорошив?

Может быть надо как-то иначе?
Кто его знает, чуть-чуть теплей…
Душу свою от любви не пряча,
Что-то оставить и для людей?

Я постоянно бегу от Бога,
Бог тащит меня к себе.
Скрипит под ногами моя дорога,
Единственная в судьбе.

И звёзды смотрят звезды в немой укоризне,
Особенно по весне —
Ведь если я устаю от жизни,
Что с вечностью делать мне?

И сердце моё вконец сносилось
В борьбе с моей же виной,
И если мне не пришлось стать силой,
Как стану я тишиной?
… показать весь текст …

Умение грустить — счастливое уменье.
Кто грустен — тот богат, тот к Богу приближён
Он не теряет зря короткого мгновенья,
Он огорожен им, и им заворожён.

Оно его хранит от смерти и распада,
Задерживая свет и отгоняя тьму,
Дает ему понять, что мучиться не надо,
А надо доверять мгновенью самому.

Поскольку жизнь и смерть — две стороны монеты,
И там где есть одна, нет места для другой.
Пусть улыбнется грусть, увидев лучик света,
Веселье загрустит, узрев в душе покой.

У каждого свой Вифлеем, и волхвы, и звезда,
И каждый себе чудеса выбирает по вере,
Один свое чудо привычною мерою мерит,
Другого заносит. А, впрочем, ну, что-ж — не беда.

Ведь большего чуда сам Бог не придумал, чем жизнь:
Из почки упругой упрямые лезут листочки!
Из куколки выбравшись, бабочка мелко дрожит,
И ветром наполнены звуком рожденные строчки.

Всесильна, всевластна, прекрасна, похожа на сон,
Стремительно мчится, уходит, рождается снова!
И если она все ж порою похожа на стон,
Задача поэта — найти возрождения слово.

И все-таки солнце встает,
И день начинается новый.
Спасительный круговорот,
Надежды святая основа.

Ведь что бы там ночь ни плела,
Какие б ни ставила сети,
На эти ночные дела
Иначе посмотришь при свете.
Поймешь, что беда — не беда,
Что боль — только мудрости мета…
Хватало бы только всегда
Удачи дожить до рассвета.

Всё меньше говорит…
Всё больше цепенеет.
Осенний луч скользит
Но разбудить — не смеет.
И только старый груздь
Под рыжею листвою
Утаптывет грусть
Единственной ногою.

Музыку не объясняют ноты.
Музыка души нетленный свет
Мне совсем неважно отчего-то,
Виноват Сальери, или нет.

И скорей всего, не виноват он:
Не было причин у старика.
Облака, как сахарная вата,
Надо мной плывут издалека.

Стынут Альпы. Догорает вечер.
Город Зальцбург безмятежно спит.
Клавесин. Оплавленные свечи.
Прямо в ночь мелодия летит.
… показать весь текст …

Как Фет прекрасно в старости писал!
Как будто бы ему была дана
Вторая молодость, второй бокал вина
И он его неспешно смаковал.

Вам, нытики, позор! Вам, маловеры, стыд!
Как он умел в душе своей читать!
И в бытие переплавляя быт,
Он прошлое заставил трепетать.

Счастлив поэт, кто жизни круговерть
Сумел в биенье пульса перелить.
И только смерть, удушливая смерть
Смогла его перо остановить.