Блаженное умиротворенное созерцание в одночасье разрушается внезапно нахлынувшим неоткуда тайфуном мыслей, которые, защищаясь от разрозненности, в надежде выжить и оплодотвориться, группируются в стаи, чтобы потом… в порыве творчества …, родиться на свет в полноценном произведении. Да, бывают дни-пустоцветы, когда оплодотворения так и не наступает или приходят в форме, когда вместо кисти художника ты берешь автомат Калашникова и мысли, будто пули, вылетают со свистом, тоже что-то рождая… Но бывают и дни, когда мысль, пребывая в обетованном коконе манкости, слегка раскачиваясь в благостной нирване, вдруг нарушает целостность и подобно легкокрылой экзотической бабочке вылетают наружу, рождая произведения нежности… И таких оттенков творчества может быть — бесконечность…, главное, чтобы они смогли увидеть свет.

Он был юнцом совсем, когда пришла война,
И немцы ворвались в его родимую деревню,
Взорвали мост, парнишка рядом был тогда,
Летел с огромной высоты моста на землю.

Мальчишка не погиб, но в кому впал,
Бывало и в Отечественную тоже… такое…
Уснул малыш, проснувшись…, стариком он стал,
Больше восьмидесяти лет прошло, проспал земное…

Очнувшись, первое спросил -Победа чья?
И радостно вздохнув, был счастлив он по-детски,
И месяцы прошли, пока он осознал сполна,
Что спал мальчишка-дед почти столетье…
… показать весь текст …

В нашей жизни любви ровно столько, сколько дверей к ней и от нее мы способны открыть

Возлюбленная, я добавлю акварели в твою ауру,
Блаженными лучами моя нежность растворится в ней,
Испей до дна мелодию души благоговейной арию,
Сердцу позволь в любви забиться чуть быстрей.

Власть есть не только у людей, власть есть и у пороков, власть есть и у добродетели, какой власти подчиниться, … человек выбирает сам.

Самый бесконечный процесс во взаимодействии с людьми- разочарование!

Старый сгорбленный фонарь выполняет миссию,
Тень Луны дорисовала образ ему висельника,
Плащ туманный, не в размер…, раздается Осенью
Лист кружит бурый… хмельной., небо дышит проседью…

Крыши плачут, как коты по весне соскучившись,
Серый в тренде, бьет ключом… в эмоции укутавшись,
Стук морзянки… липкий дождь… все строчит послание,
Разве можно видеть свет в этом описании???

Завьюженная жизнь, порой, мешает ею наслаждаться

Я в возрасте том, когда могу послать…
Критерии, пропорции, недружелюбных,
Могу хвост пистолетом не держать,
И не устраивать крутые танцы с бубном…

Могу нарушить все, зайти за знак «кирпич»,
Не парясь, что мне жезлом помахают,
Ответить не боюсь, когда какой-то хрыч,
Мне что-то непристойно предлагает…

Я в возрасте, когда полет красив,
Страховка есть, но вздох уже свободен,
И мой пакоцанный любовный нарратив,
Для мемуаров очень стал пригоден.
… показать весь текст …

Люди делятся на тех, кто умножает блага для тела и тех, кто умножает блага для души

Продолжая кулинарные ассоциации невольно вновь ощущаешь, что «блюда» одних так изысканны, так прошпигованы «аристократическими соусами», что оценить их могут лишь «истинные гурманы», блюда других- из разряда экзотической кухни — арт-кулинарии, когда вкус для «избранных», ибо не всем дано понять, а есть такие теплые…, простые, как свежеиспечённый хлеб из домашней печи с хрустящей корочкой… Ух,… и аромат в памяти остается, и послевкусие…, и ты поистине насыщаешься…

Есть места удивительные, подобные волшебству,
Где зеркальная гладь помнит маленькую стопу,
Окунувшуюся в ее ручеистуюю красоту,
Помнит ветра пылкого с бабочкою борьбу…

Ива плачет где, обвиняя в спешке закат,
Что любви первой поцелуй не вернуть назад,
Где цикады спорят в громкости серенад,
Где впервые к небу обращен был твой взгляд.

Где миндальничали душица и зверобой,
Пепел, где от костра лег на память строкой,
Где сирень раздала все флюиды с весной,
Где живет наше детство, где мы остались собой…

Песочница… Детки играют…, мамаши наперебой с нескрываемой гордостью, радостью или страхом, делятся друг с другом новостями о внезапных сопельках малыша, о новой игрушке, о первом синяке на коленке и т. д. И эта печочница уравнивает всех…, и мамочек возрастных, и юных, … образованных и клушек, интеллигентных и не очень… И всех их объединяет Любовь… к своим чадам!
Та же сцена разыгрывается на другом поле… или в другой «песоцнице», где также встечаются мамапапы, без возраста, пола и других отличительных различий… Они также ведут разговоры о питании, шалостях своих «малышей», о том — как он сегодня покакал…, ибо это важно…, ведь именно так они понимают- здоров ли малыш… Их всех тоже объединяет Любовь к своим четвероногим чадам! И все в этой «песочнице» добры друг к другу, все буд-то бы играют лишь одну роль в жизни- роль мамапапы для своего питомца… И это так здорово!

На дне летнего бокала остались капли августа,
Как в вино в себя впитал он все летние сладости,
Бусы звезд на черном шелке разбросал он по небу,
Мох сосну любя облапал, прям от низа доверху…

На тарелке лунной ветка силуэт оставила,
Одуванчик скороспелка наплевал на правила,
Амбре меда и арбуза с ветром шлейфом тянется,
Кукуруза вся налилась полноты стесняется…

Хвоя арию запела, впрочем, ей без разницы,
Толи ли август, иль декабрь, петь ей очень нравится,
Листья в страхе… неизбежность быстро приближается,
На дне летнего бокала осень проявляется …

Отчаяние, ослабь петлю свою на шее моей
Позволь глотнуть ветра надежды
И осуши дожди тоски с очей
И бурь песчаных - развей одежды.

И лунной ночью укради с неба звезду
Сними ее мерцающую с небосклона
В бутон кувшинки, что раскроется к утру
Тихонько посели под взглядом Ориона

Пусть в предрассветном хрустале,
Когда девственный луч цветка коснется,
Свершится чудо и на его юном стебле,
Листочками зелеными надежда улыбнется

Когда любовная лодка дала трещину и у одного из «разбитого сердца» льется кровь, другой, зачастую, превращается в пиранью.

Как хочется мне не писать о грусти,
О стоптанных ступнях в поисках счастья,
Синице, что в руках, которую кто-то другой прирУчил,
О радости, что потерялась в жизненном пространстве.

Надрывном плаче, истекающем беззвучно,
Пульсирующем монотонно по сердечным ранам,
Об ожидании пронзительно тягучем…
В тонелле потерявшейся любовной драмы.

О листопаде сладостных воспоминаний,
О складках простыни чужой постели.
Как хочется мне написать о счастье…
Том,… до которого мечты не долетели

Вирус безумия пробрался в души людям
И вместо носа он закладывает мозг
И заболевший здравомыслящим не будет
Но есть лекарство, его нам создал Бог!

Вернуться нужно к постулатам Веры,
Где Божий промысел мерила всех мерил,
Святую воду пить, чтобы изгнать химеры,
Молиться Господу, чтоб искушенья усмирил…

Самые твердые цифры — на весах)))

Пишут о меренге под кофеек с корицей
Пишут о колористике в проблесках зарницы,
Пишут о звучании стонов сердца в боли,
Пишут о страданиях в сложной бабской доле.
Пишут о растоптанных чувствах в адюльтере,
Пишут о высоком в выборе критериев,
Пишут о политике в баталиях сгорая,
Пишут о мордастой грудастой бабе Рае.
Пишут о терзаниях философских мыслей,
Пишут чтоб ответ найти, так в чем же смысл жизни?