Жизнь скучна,
Когда не во мне…
Весна

Когда, в первый раз прочитал:
«Я достаю, из широких штанин, дубликатом бесценного груза…»
Ещё не чем было гордиться.
У меня, даже паспорта тогда не было.

— Чем занят?
— Памятничек воздвигаю.

Еду, не догоняю,
Невезение…
Это не значит, что тормоз,
Просто. плохое. сцепление.

Закручиваешь в спираль…
Душу, сердце, тело…
Это, просто такой февраль…
Был?

Счастье, рифмуется словом- ненастье.
Любовь — кровь.
Может, этот родной, язык, поменять?
На тот, где,
Счастье — долгое,
Жизнь — красивая,
Любовь — всегда.

Распластанная постель.
Московская знобь, смог.
Отогревающие глаза.
Думал уже опоздал…
Нет, смог.

Невспомнненная рифма мысли,
Потерялась на выходе из головы.
Спросила:
Где я?
Причём, здесь ты?

Опять пытаюсь сложить пасьянс,
Из Тебя и меня.
Валет и дама,
Скорее — старый король.
Все так же упряма,
Все так же, гол.

Не складывается…
И, не вычитаешься…

Подслушал:
Вроде, симпатичный мужик, но…
Брюки-неглажены,
Ботинки-не мыты…
Успокойтесь, если приду завоевывать, то —
Голый, чистый, выбритый.

Осень приходит уже.
Показать лесов, полей неглиже.
Стучится в дверь,
Не открывать?
Это не осень,
Это что-то в душе…
Пора привыкать.

Так нравится быть у женщины, первым…
Я — про плюсики в цитатах.

Безразличное взаиморасположение
Душ, тел.
Догадывалась?
Нет.
Догадываться…
Не хотел.

Сначала, наступила зима.
У мартини и у виски, потом,
Стало меньше проблем…
Со льдом.

Не все то лето, когда тепло.
Не всегда холодно, когда зима.
Когда со мной, без меня…
Ты же знаешь, сама?

Какая тонкая, как нить,
Душа поэта.
И, не понять, и не постичь,
Ее…
Душа поэта.

Суровая осень,
Погубившая озимь, весны…
Это были мы.

Холод погоды наступает на нас.
Это не страшно, не в первый раз…
Страшно — без Вас.

Из всех, тех, кто берет взятки,
Мне нравятся только пчелы.

Посмотрел в Яндексе пробки.
Вся Москва — красная.
Вспомнились духи Красная Москва.
Понял смысл названия.