Куда же ты лезешь с нечёткими рифмами,
Со сбитыми ритмами,
Всё напоказ.
Знакомая многим такая картина,
Стихи выставляются, как на витрину,
А с ними и чувства без прикрас.
Знаешь ведь, будут бить, и больно,
Да ты и сама собой не довольна,
Ну и вообще, какой с того толк?
А может и правда писать просто в стол?