Послушай, я прошу, ты только не молчи,
ты плеском волн и ветром зазвучи,
я здесь совсем один, один в ночи…
мне холодно, и космоса лучи
проходят сквозь меня, не грея,
они прозрачною слезой твоей любви,
стекают в душу, леденея,
а замолчишь, ко мне вернутся сны,
войдут тенями призраки войны,
зажгут огонь в груди,
огонь и боль пророчества,
они сотрут следы твоей любви
и бога тишины и одиночества.

Марк Юний Брут, убив царя,
просил бессмертие не зря.

Не гуляйте по столице,
в первых числах января,
Вы окажитесь в больнице,
разобьете лица зря.

Уже и листья, пожелтев, завяли,
с крыш капает осенняя вода,
напомнив, как любили и мечтали,
и думали, что это навсегда.

Прошли года, но я опять грешу,
я о любви своей тебе пишу,
оставь в покое призрачный дворец,
и приходи под вечер к шалашу…

Пустая шутка, глупые заботы,
под звуки маршей новых перемен,
не отпускают меня осень и моя работа,
и выпускают кровь в катетеры для вен.

Ты живешь, словно в детской сказке,
Там добро побеждает зло.
В ней расставлены все подсказки.
Как идти, что б тебе повезло.

В жизни трудно добраться до истины.
Может правда — она в вине.
А слова остаются лишь звуком,
Скучной надписью на стене.

Неизбежность всегда с названием,
принимая её игру,
выбираю озноб признания,
ихтеандром иду ко дну…

в омут глаз по утрам холодный,
и в безбожность её волос,
в звонкий голос (совсем не модный),
и в счастливый, курносый нос…

— Шестое чувство людей подводит довольно часто.
Так любил говорить мой друг — Володя Волосевич.
Ритмы «дельта» (известного знатока по этому вопросу Хозе Сильва) в состоянии медитации активизируют подсознание людей и обеспечивают его нужной информацией.
Вот так — строго, научно и однозначно.
Именно так Володя по утрам рисовал графики переходных процессов для высокочастотных преобразователей тока. Но эта интуиция больше похожа на секретные переговоры агента с тайными интеллектуалами Астрала.
Для…
… показать весь текст …

Высший замысел творцов
лишь загадка для юнцов.
Бог хотел концы запрятать
от назойливых творцов.

Создатель отвечает за грехи созданного им.
безгрешен, пока не родился.

Любая величина оценивается по единице измерения,
выбору параметра и нулевого значения.

Все относительно. чем ближе гора, тем труднее определить ее высоту и величие.

Чем круче тормоз, тем выше перегрузки.

Да, Новый год уже бредет,
салютом балует народ.
из всех известных миру катастроф,
он предлагает всем французкую любовь,
мы помним, русским геном создана она,
давным — давно, — с времен Бородино…

Представить трудно.
Миллионы лет
роняет свет
на Мир небесное Светило,
а благодарности все нет,
— тепла, наверно, не хватило.
Не видим красоту добра
и переделываем
этот Мир мы под себя.

Все мы бродим по строчкам изгоев,
в речках памяти ищем слова,
превратив на мгновенье в героев,
тех, кого полюбила страна…

пусть надеждою двери откроют
и подарят от счастья ключи,
эти песни в душе часто стонут и воют,
в нас стреляют картечью в ночи…

Все возвращается… и солнце, и апрели,
разлив озер вдоль топких берегов,
недавно гуси с юга прилетели,
их тоже манит свет карельских островов.

проходит жизнь по удивительному кругу,
я боль и память на костре сожгу,
ключи от счастья я искать не буду,
устав молиться идолам вранью.

Весна пугает Землю льдом,
осадками дождя и снега.
и пусть Телец не виден днем,
зато ночами мне видна Омега…

А для нормальной жизни,
сколько не кричи,
висят поборов кирпичи.
и строит замки из откатов
толпа придворных депутатов.

За устьем Колы, открывая океан,
идёт к восходу русский караван.
--
Там холода забыли про тепло,
и корабли на холоде дымили.
Для них метелью крутится кино,
прокручивая пройденные мили.

Они идут по северным морям
в суровый край, где небеса застыли
и смотрят на заснеженный туман
глаза радаров и огни Сибири.

Приоткрываем двери чувств и глаз,
надеемся на чудо… верим,
что в мире есть дома,
в которых очень ждут и понимают нас,
где тоже в красоту любви поверят…

как экстрасенс — читаешь по глазам?
но у тебя оттенки сыгранных историй,
мелодии огней и акваторий,
-навязчивый и бесконечный спам.

а у людей запутаны все линии судьбы,
как корабли. они ломаются и бьются.
когда же в жизни им не развернуться,
тараном прорываются сквозь льды

нельзя платить удаче за тебя,
за экстрасенса нового названья.
в политике английского вранья
есть старое, но стойкое призванье.

Теплый вечер на Землю приходит
гасит в окнах романтиков свет,
лишь Луна одинокая бродит,
улыбается людям в ответ.

Ничего не найти, что обещано,
как в стакане вино недопитое
и висит за окном в тишине ночей
моё небо, как шёлком прошитое.

Застучат капли лбом в стекло,
темнота заскользит тенями
и покажется — что пришло тепло,
прикоснулось к земле губами.

Оставь сомненья у причала,
вползет из сумрака рассвет,
и сколько б море не качало,
начала счастья в море нет…