— Послушай, Бог. У нас ведь, вроде, с тобой баланс? Ад, Рай. Все примерно поровну.
— Ну как сказать. Главное, что мне твой Ад не интересен. А ты не суешь свой пятак в мой Рай. Пока у нас почти идиллия, и я доволен.
— И я, и я… Но вот смотри. Я тут вот чего боюсь. Десятки миллионов недоумков, которые за сотню лет не двигались никуда, кроме как в сторону решения своих территортальных хотелок военным путем, могут оказаться одним скопом у меня — боюсь, что доиграются.
— Ну, доиграются, это как пить дать. Чего ты так боишься?!
— Гыы… Бог, ты чче, не понимаешь?! Да эти недоумки из моего Ада попруться завоевывать твой Рай! И будет кругом Ад!

Ошарашенный Бог, теребя бороду, застыл с открытым ртом. Дилемма.

«Криптобандеровская сволочь!» — очередной раз остроумно выстрелил Владимир Соловьев, но речь не об этом.
Оказывается — чтобы получить аж 500 тыщ рублей, нужно, всего лишь, из России переехать в Украину, добраться до Киева, и лично из рук Зеленского получить … криптовалютный биткойн.

Ведешь себя, как обезьяна — в друзьях будут одни обезьяны.

Стоит человек перед картиной. И смотрит. И не понимает всей истории, написанной художником. Да и лень читать эту историю И внимание цепляется за знакомые детали. Потом еще взглянет на раму. Вон краска отлущилась. Дурацкая картина — вывод.
… Взять, например, Репина или Васнецова — идеологические противоположности, но какие истории! Какие краски, персонажи! Повести, написанные кистью!
Но прийдет этакий Иван Иваныч, уставится в какой нибудь бутыль в руках героя и скажет — Вот, и эта картина про пьянку! А ты говоришь, Маша, что, эт самое, ну, как бы… ну короче, дай рупь опохмелиться. Вот вам и все купанье красного коня.

И снится Даванкову сон. Будто прячется он в избушке Наф-Нафа, а там уже Харитонов и Слуцкий. А в дверь кувалдой стучит Чебурашка и страшным голосом кричит:
— Как ты посмел набрать 10 процентов?! Совсем о. уел?!
Ну, он в холодном поту и проснулся. Забился под кровать, трусится.
Жена:
— От угораздило ж вляпаться. Да вылазь уже, герой-претендент — у вас у всех по 3%.

«Ну как же так?! Все ж было так хорошо!» — погружаясь в ледяную воду, стенали пассажиры Титаника.
А всего лишь у смотрящего не оказалось бинокля.

Больной обезьяне так хотелось в кого-нибудь бросить гранату, что после каждого пугающего шороха она пересматривала свою гранатную доктрину.

— Шура, вызовите ко мне, пожалуйста, товарища Новосельцева.
— А вы не знаете?
— Чего?
— Его же задержали. За сбор грибов. За подопятовики, его любимые. 5 лет дадут, не меньше.
— О господи! Что ж дальше то?
— А дальше? Нуу, пошлют куда-нибудь, чтоб кровью искупил вину. Да вон хотя бы под Авдеевку. И я скажу вам, как женщина женщине — правильно! Вернется настоящим мужчиной!

Представьте себе, что Бог великий программист, а наша вселенная — его непревзойденная симуляция, предмет его творения. Каков же соблазн самому поиграть в такой симуляции! Вход простой — рождение. Выход тоже — смерть. Зачатие непорочное, смерть тоже с прибамбасами. Почему бы и не поиграть, особенно имея уникальную легенду. Но, как оказалось, есть нюансы.
Одно дело быть создателем, другое дело — самому играть. Бывают труднопроходимые места, и тупые «боты» просто ставят в тупик. Только если все роли заранее целиком не прописаны.
Но, если прописаны — о какой свободе выбора ботов может идти речь?
Если не прописаны — у выхода Бога из игры не было сценария и могли быть варианты.

— Папа, папа, скажи — а америкосы ж пиндосы ?!
— Эээ, ммм. Ну, в общем, да, конечно. Англоскасы там всякие… и прочие пида… ну, ты понял.
— Папа, папа, скажи, а айфон американский?
— Эээ, ммм… Ну, в общем да, наверно.
— Понятно. А тут все говорят, что Карлсон возвернулся. И что опять живет на крыше. Он американский?
— Эээ, ммм… Вот здесь не очень то понятно. Как будто бы и швед, наверное по батюшке… А гражданин США однако.
— Выходит он пиндос?;
— Ну почему! Эээ, ммм… Какой же он пиндос. Он не пиндос!
— Так что, америкосы не пиндосы?;
— Эээ, ммм… Да нет, сынок, это пиндосы.
— Папа, а где живут и учатся детки нашего правительства? Все говорят, что в Англии и в Штатах.
— Эээ, ммм… Ну да. А что?.

Грустно, когда клоун становится посмешищем.

— Папа! Папа! Это ж хорошо, что я китаец?
— Ши, сынок. Это очень хорошо!
— А мне друзья говорят, что скоро я стану российским, и на мне напишут «Москвич». Как же так?! Я ж китаец!
— Ну, сынок, нравится им называть все своим, что поделать, загадка природы. Зато гнить ты будешь, как настоящий китаец! Но слава достанется им — историческая тенденция-с, да-с.

Представьте себе, что Патриарх читает лекцио о теории большого взрыва, всячески пытаясь доказать ее правдивость.
А теперь представьте, что он занимается контрабандой сигарет, имеет крутые машины и яхты и носит часы за 35 тысяч евро.
Что более реально?

Отказ от теории Дарвина означает лишь одно — человекоподобное существо признало свое поражение, отказавшись от ответственности и решило остаться обезьяной.

Никогда не спешите признаваться в любви — бывает, что общаешься с человеком, симпатизируешь, доверяешь ему… И вдруг выясняется, что это тупое ватное чучело.

И вспоминаешь потом — а ведь признаки были. Только ты не хотел придавать им значения.

Жизнь учит:
не повторять ошибок; не тратить время на пустое, на глупцов и подлецов, лжецов и лицемеров; на все, что просто это время отнимает; читать между строк, складывать пазлы, и, если картина складывается черной, то черной ее и называть; не обманывать себя и не верить на слово другим… И тогда, возможно, ты сможешь называться Человеком.

— Ква… Ква-ква.
(Это было про лютики-цветочки)
— Ква-ква… Ква-ква
(Это было про любовь и т. п.)
— Ква-ква-ква-ква.
(Это было про мерзкий загнивающий Запад)
— Ква-ква-ква-ква-ква-ква… Ква-ква
(Это было про то, что мы самые-самые, что нам все пофиг, даже откровенный и очевидный дегенератизм)

Кто б мог еще не так давно подумать, что произведение Оруэлла «1984» оживет и заигрет красками. Министерство Ненависти вовсю работает, вот скоро и Министерство Счастья включится.

Энергия, если она конечно есть, всегда ищет выхода. Человек творчечкий всегда ее куда нибудь креативно сублимирует. Даже находясь в унылой очереди за «важной» справкой в очередном бюрократическом притоне — найдет какую нибудь кляксу на полу, и вот воображение ему уже рисует картины Дали и Босха…
Человек же тупой, ограниченный — он даже мусорный пакет нормально на мусорку не донесет — обязательно, как не порвет по дороге, так мимо бросит. И, глядя на окружающий его срач, будет испытывать злое такое удовлетворение. И все, на что его воображения и творчества хватает, это разводить такой же срач везде, где только сможет. А чтобы как-то обьяснить (хотя он и не парится), что это все не признак дегенератизма — он назоветл это духовностью и тонкими настройками загадочной души. Такая вот энергия.

Владимир Маяковский, в принципе, практически с детства страдавший футуризмом, не утратил своих футуристических наклонностей даже когда пошел в услужение компартии, благо партийцы, в основной своей массе, люди далекие от искусства и брутальной иронии, ничего не замечали
Ну вот судите сами. Известные же строки:
«Но если в партию сгрудились малые — сдайся враг, замри и ляг…»
«Сгрудились» значит. То есть эти, так называемые «малые» есть нечто столь неорганизванное, что можно только так об их собран…
… показать весь текст …