Сколь неопрятен март, кичлив…
Сколь утра терпкий гул ни дымчат,
Ему вовек весны не вымчать
Из слякотных своих нажив,
Из оторопи льдов и жиж,
Из одури хмельной капели,
Сугробов ноздревых купелей,
Сосулек, валящихся с крыш.
Как, эти боли — неба склон?!
— Титаны покрова кромсают!
И кажется: пришед Исайя
Всех запророчить! До икон!
Миг — марта марево из мги