Безрадостно больна… несчастливо счастлИва…
Я у любви лишь вдохновеньем заразилась.
Дурацкое моё заболеванье зрения —
Не привлекает то, что ясно и красиво,
А тянут вглубь намёки и сомнения…
В финале — ясность, что не будет лучше,
Сознательно топлю взлелеянные чувства.
Вот это извращенное искусство
Судьба мне подарила волей случая…

Бесплатный сыр редко бывает вкусным… а к тому же, может быть и отравленным…

Твоя рука, как божья милость,
Вдруг нарисует, что приснилось
В моих обыденных чертах…
И было б счастьем очутиться,
Чтобы бы сполна тебе открыться,
В твоих не выдуманных снах.

Мне гороскоп сказал — Позию ищи,
Наверное, завалилась где-то под диваном…
Полезла шваброю… нужно признать, не рьяно.
Но сказано — ищи. и не ропщи…
Конечно же, лежит… и не признать…
Как пыли клок, или комок бумажный…
Ну, выглядит, конечно же, не важно,
И можно было бы совсем не доставать.
Да и зачем теперь нужна она?
Стихи. слова… какие-то там рифмы…
Лишь мною обозначенные мысли…
Да были ль мысли… так, мыслишечки едва.
И жаль выкидывать… ведь, всё же, помогла
Мне пережить все мёртвые мгновенья,
… показать весь текст …

Мы все в жизни и «доноры», и «реципиенты»… Интересно, по какому принципу происходят в нас эти превращения? Кому мы отдаём, а у кого забираем?.. мысли, чувства… сущности, в конце концов? Как мы определяемся - у кого взять, а кому отдать?

Вот почему-то Ёжики совсем не любят дождики…
Без Солнца просто жить Ежам невмочь!
Заметив это, Белки сошлись на посиделки,
Чтобы решить, как Ёжику помочь.
Вот думали, гадали, плечами пожимали —
Ведь солнце с неба просто не достать!
Сидели не напрасно — решили днями ясными
От лучиков кусочков наломать.
Глубокую тарелку нашли трудяги-Белки,
И все кусочки ссыпали туда.
Все в шарик их слепили, немножко криво было,
Но это ведь, конечно, ерунда.
Сложили шар в авоську, подвесили на гвоздик,
И стало в…
… показать весь текст …

Можно жить по принципам:
Лучше пусть себе не будет хорошо, чем кому-то от этого плохо.
Или:
Лучше пусть кому-то будет плохо, чем себе не хорошо.
… проблема выбора…

А ты, и вправду, наказание моё…
Бывает — вот уже решу я отойти…
Так просто, ничего не говоря,
Чтобы не объясняться неприятно…
И, будто чувствуя всё это, ты Тотчас включаешь обаяние своё,
Чтоб, не промедлив ни чуть-чуть,
Немедля притянуть меня обратно.

Разрушенной вечностью грезит сумятица скал,
Стыдливо прикрывшись обрывками ярко-зелёного…
И горы собою порадуют только влюблённого
В их резкую ломкость… того, кто всё это искал,

Того, кому горы уже подарили душевный покой,
Забив неисправности душ нелюдскою усталостью…
И только того, кто нуждается в их шалой радости —
Стоять на вершине и видеть, что мир — под тобой…

Словами по поверхности скользя
И не касаясь горестных глубин,
Рассказывать, как было без тебя.
Уже нет ни резонов, ни причин.
И говорить о том, каким был ад,
Как замерзать в огне, во льду гореть,
О том, как миллионы лет назад,
Тебя предвидеть и предусмотреть
Я не смогла. Не думая совсем,
Что верить в сказки никогда нельзя…
Всё расскажу я, не делясь ни чем,
Словами по поверхности скользя.

На каждой травинке —
Росинка,
Ну, словно слезинка…
Как будто бы плачет,
Что скоро всё будет иначе —
Что льдинками станут росинки…

..для человечества страшнее всего не вирус Эбола, а вирусы пренебрежения, стяжательства и зла.

..тот, кто пишет, сильнее всего зависит от того, кто читает…

Нежней, чем первая листва,
Прозрачней, чем вода из родника
Настигнет вдруг любовь…
Всегда врасплох… Всегда внезапно…
…и как необъяснимо и невероятно
Судьба разложит в небе облака…
…и до сих не сложенный никем узор из звёзд,
Который могут видеть только двое…
Как будто света брызгами,
Она священною любовью,
Небес бездонность окропив,
Любовью ж утвердит того законность,
Что лишь любовь и двигает всю жизнь…

Солнце на лето — зима на мороз!
Кто там уныло повесил свой нос?
Зима на мороз? Так ведь праздник грядёт,
А Новый год к нам весну приведёт.
Солнце на лето! Плевать на мороз!
Просто теплее закутайте нос,
И все сейчас же вспомнить должны,
Что нам осталось сто дней до весны!

Поэт не может равнодушен быть к словам…
Снимать с них шкурку, их лущить, как спелые орехи,
И прочь отбрасывать с изъяном и с огрехами,
И пробовать на вкус, их поднося к губам…

И доставать из слов ему лишь видный смысл,
Присматриваясь ко всему, что по пути встречалось…
Сшивать, сплетать, выкраивать по собственным лекалам,
Чтоб сшитое могло кому-то впору быть…

Меня не любит банкомат —
Мне не денег не даёт…
Отправив всё по адресам
Два раза шелестнёт
Мне в руки парочкой купюр
И огоньком моргнёт —
Гуляй, мол, Вася, вот тебе
Всё, что во мне осталось.
И не отказывай себе
Ни в чём на эту малость.
Потом с издёвкой прогудит —
Иди… купи что хочешь!
Минуты две ещё мне вслед
Злорадно он хохочет…

ЖМ — приют для чудаков… пристанище
Для мыслей, к нам прибившихся и странных,
О них мы редко говорим в реальности,
Из страха, что неправильно поймут.
Здесь все и всё сказать имеют право,
Хоть в головах у многих тараканы,
Всех примут так, что поздно или рано,
Мы понимаем — наше место тут.

Черешнею рассыплются слова,
Их невозможно нанизать на нитку.
Или не слившись струйками дождя,
Как капли одинокие зависнут.

Или, как пух, снежинками летят,
Мир не деля полосками метели,
И как-то по отдельности кружат…
Наверное — не все ещё созрели.

Но спелые, созревшие, они
Ложатся сами в строки без усилий,
Пристрастно расшифровывают дни,
Со сказками переплетая были.

Расплывчатые завитки тумана
Рисуют жизнь как будто бы навскидку…
И набирают годы непрестанно
На времени поношенную нитку.

И кажется обычным ожерелье —
Календарей нанизанные даты,
И годы боли, горя и терпенья
По ниточке сдвигаются куда-то.

Другие, и не лучше и не хуже,
Опять ложатся бусинками в строчку…
Не объясняя — сколько же их нужно,
Чтоб закрепить последний узелочек…