Черешнею рассыплются слова,
Их невозможно нанизать на нитку.
Или не слившись струйками дождя,
Как капли одинокие зависнут.
Или, как пух, снежинками летят,
Мир не деля полосками метели,
И как-то по отдельности кружат…
Наверное — не все ещё созрели.
Но спелые, созревшие, они
Ложатся сами в строки без усилий,
Пристрастно расшифровывают дни,
Со сказками переплетая были.