Я люблю, когда шепчешь мне «Очень»…
Где-то в шею, под прядку волос…
Мне оно ничего не пророчит,
Мне оно утверждает — сбылось…
И - наречие, слово простое,
Наполняется пульсом, звеня…
У меня — напряжённости с речью,
Если слышу я это наречие…
Если шёпотом… и от тебя…

Мир без тебя — это стало уже аксиомой.
Мир этот будто бы чем-то ненужным наполнен.
Словно развешаны серых туманов полотна,
а я стараюсь пробиться сквозь них к горизонту…
Мир без тебя — это сырость и холод на плечи,
и называется — бредом, кошмаром, бедою,
вроде бы дышишь… вдохнёшь, а вот выдохнуть нечем…
Мир этот полон, но полон такой пустотою,
словно бы сжалась, сгустившись вокруг меня вечность…

Сегодня Домовой мне весточку принёс.
Приснил во сне, пришпилив к изголовью.
Там написал — Ну, просыпайся, лето уж идёт!
И подписал — Твой Домовой. С любовью.

Человек не бывает постоянно счастлив… видимо, для того, чтобы вовремя заметить беды других…

День неяркий, как тень…
Как не прожитый…
Не скажу тебе слов
Не положенных.
Не имею на них
Даже права я…
Мне к тебе нет пути…
Переправы нет…

Вчера сказала — «Дублей в жизни не бывает»,
А нынче жизнь мне снова показала фигу…
С ума сошла… раз снова сердце обмирает,
Но душу ты мою читаешь, словно книгу…
Слова твои ей удивительно созвучны,
Так, будто сам ты в ней их записал когда-то…
И мне с тобой в душе моей читать не скучно,
Но только чувствую себя я виноватой —
Там, оказалось, уже столько накопилось
Желанья нежности, да и желанья чуда,
Что кажется — ты просто мне приснился…
Нет… наяву с тобой себя читать я буду…

Дождь — слёзы облаков…
Снег - холод их разлук…
Бывает, так легко
От нас уходит друг…
Бывает, что и мы,
Как облака, уходим.
Но если вдалеке
Покоя не находим,
Мы ищем те ветра,
Что нас назад вернут…

Застрекочет вдруг кузнечик, застрекочет.
Будто он опять напомнить мне захочет,
Как всё было, как случилось, как кончалось,
Как на мелкие осколки рассыпалось.
Как пыталась те осколки собирать я,
Под буфетом, под столами, под кроватью…
Но в осколках не сложилось отраженье,
А любовь там только корчилась в мученьях.
И теперь я уже точно это знаю —
Из осколков жизнь не собирают.

Куда уносимся мы в снах?
В какое время и пространство?
Что предрекают они нам,
Плетя своё непостоянство?

И в параллельности миров
Зачем всегда нас увлекают?
Или изменчивостью снов
Судьба нас так предупреждает?

А мы, не в силах прочитать
Сумбур и образов, и звуков,
Себе боимся нагадать
Боль предстоящей нам разлуки.

Где-то, всё-таки, есть поезда,
Из таких, что невидимы людям…
Все мы их пассажирами будем —
В них в начало своё отбывает душа…

Где-то, всё-таки, есть поезда,
И попутчики в них - не случайны,
И конец пути так ожидаем…
Но нам страшно всегда, что уйдём в никуда…

Только вот ведь какая беда —
К нам никто не вернулся оттуда,
Не расскажет никто — жизнь там будет?
Или просто растаем во мгле навсегда?

Копия бледней оригинала,
Краски, даже яркие, — бесцветны.
На тебя похожего искала,
Но, пока не встретила, не знала —
Не бывает копий стопроцентных.

Вроде так всё, как когда-то было,
Так порой мучительно похоже…
Я по настоящему любила,
И душа любовь ту не забыла,
Хоть ты и похож, но всё же… всё же…

Будто адрес ей не тот оставлен,
Тает извиненьем запоздалым…
… показать весь текст …

Из каждой прочитанной или услышанной мудрости человек умудряется наковырять что-то своё… а если не наковыряет — то это и не мудрость вовсе… для него, во всяком случае…

…а у нас у всех, по сути, одно ПМЖ…
Упаковать могут только по разному — в зависимости от веры предков и местных обычаев… А так-то… все будем именно там…

.. прошу считать себя безвременно пропащей…

Моя жизнь и стихи —
Просто параллели…
Я пространств не искривлю,
Чтоб их пересекать…
Может даже и скажу,
Что люблю, жалею…
Только знай, я — начеку,
Чтоб успеть сбежать…

Мой мир окаменел.
В нём всё застыло.
Лишь грозы
Молниями бью по нервам.
Я просто без тебя.
Да, ты не первый мой возлюбленный,
Не первый,
Но ты - последний…

Ты снишься мне… порою… хоть не часто.
И мы всю ночь друг с друга глаз не сводим…
И утро нежной радостью ко мне приходит,
Хоть просыпаюсь, вся измученная счастьем…
Ты снишься мне лохматым и небритым,
Приходишь, как ночная неизбежность…
Но знаю я, как будто юркой птичкой,
Снует меж нами необъявленная нежность…
Я помню тяжесть сильных рук твоих,
Вкус губ настырных, жёсткий и солоноватый,
В истоме чувствую, как я лечу куда-то…
И точно знаю, что всё это — на двоих…
И, если встреча будет нам подарена судьбой,
Всё это точно повторится наяву…
… показать весь текст …

Есть мысли чистые и светлые у всех…
Ведь это свойственно любому человеку!
О верности, о дружбе, о любви …
И это для людей существованья вехи.
Но мысли остаются пустотой,
Коль не толкают к действию они.
Нельзя бросать того, кого ты приручил…
Особенно — коль приручил навеки.

Ты не дыхание моё…
Ты просто-напросто — удушье.
А я терплю всё малодушно,
Держась за что-то не своё…
За не свою твою любовь,
За не своё твое вниманье,
За не свои воспоминанья…
За то, что просто так ушло,
Слиняв, как шкурка у змеи.
За наш любимый переулок,
Что стал не нашим, а твоим…
И моего здесь не осталось.
Чтоб задышать, нужна лишь малость —
Встать, повернуться и уйти.

Не верь мне, я прошу тебя, не верь
Словам.глазам, упрятанным в ресницы,
Будто никак не может так случится,
Что для тебя бы я открыла дверь.

Я просто никогда не покажу,
Что так нечаянно ты стал мне дорог,
Что сердце вспыхивает словно порох,
Когда украдкой на тебя гляжу.

И я не дам тебе в глаза взглянуть,
Ведь всё тогда поймёшь, всё в них увидишь,
Лжи в любящих глазах не жить, как видно.
.а мне тебя так нужно обмануть…