Наивная доверчивость… это человеческая сущность, обладатель которой без оружия и ухищрений берёт в плен очень многих… совершенно не утруждая себя. Видимо потому, что изначально все люди и были такими задуманы, и подсознательно очаровываются ею в другом человеке. Просто кто-то не смог удержать это в себе и стал другим. …И подделать её нельзя… лучше и не пытаться…

Повороты судьбы и зигзаги удачи…
Чтоб ни думали мы, всё бывает иначе.
Все считаем себя королевскими пешками,
Только клетки доски не проходятся в спешке.
И от линии первой до клеток последних
Жизнь идёт и для нас не проходит бесследно.
Кто-то ходит конём, ход внезапно ломая,
Кто лишь прямо идёт, как тура боевая,
Кто, как слон наискось выбирает дорогу,
Кто шажками по клеткам идёт понемногу…
Хоть вначале мы все ставим целью конечной —
Стать ферзём… только им… и ни больше, ни меньше.

Нёс эскалатор в глубину метро, к перрону,
Девчушку с пареньком, так явственно влюблённых.
Любовь их окружала запахом черёмух,
И замолчали люди в тесноте вагонной.
Они ж, прижав щеку к щеке, тихо шептались,
Вагон качался… люди молча улыбались…
Все вспомнили себя.. и юных, и влюблённых…
И атомы любви нёс каждый из вагона

Жизнь — цепочка совпадений
Из всего, что подвернулось
Из удач и невезений
По’д руку её шальную.
Из предложенной цепочки
Жизнь, порой, даёт нам выбрать
От цвести готовых почек
До Жар-птиц недостижимых.
Выбираем… или сами,
Или положась на случай…
Не всегда и понимая,
Что же хуже, что же лучше.
Только всё переиначить
Так, порою, жизнь умеет —
… показать весь текст …

.. как грань тонка любви и нелюбви…
Как эфемерна… как не обозначена,
Как слово, сказанное неожиданно иначе,
Толкнёт шагнуть… и не туда, куда мы шли…
…как грань любви и нелюбви неразличима…
И ощутить её возможно лишь душою,
Что бы понять, что я с тобой, а ты — со мною…
…но как же часто вдоль неё проходим мимо…

Раз листочек… Два — листочек…
Словно в строчке пара точек,
Между ними веточка — тире…
Но порой жизнь сложит строчки
Из одних лишь многоточий…
Совершенно не понятно,
Что они кому пророчат,
Что они пообещают мне…

Проходит всё. Уйдем когда-то мы Туда, за грань извечного союза
Жизни и смерти. И собой обречены
Идти или с грехов тяжёлым грузом,
Иль с лёгкостью отмоленной души.

Ведь ждущий счастлив предвкушением любви…
Оно, поверьте очень много значит…
Дарить не ждущим — то же незадача,
К любви не подготовлены они…
Свернула скатерть мгла и в ночь ушла…
И погасила фонари… и без разбору
Искали все любовь… Вот было споров…
Любовь же улыбалась… и была светла…

О чём шуршат нам листья пожелтевшие?
О планах о своих так Осень нас уведомляет…
И с лёгкой грустью мы те весточки читаем,
Что Осень отправляет в фирменных конвертах…
А что в них, горьковато пахнущих прошедшим?
Там то, чем так понравилось нам яркость лета,
О том, какие песни нами почему-то не допеты…
И что считать мы можем окончательно ушедшим.
Нет, не зима, не Новый Год всему итог,
А Осень… со своею жёлто-красной яркостью,
И даже на все предстоящие подарки
В ней есть намёк… загадочный намёк…

Упокоенно успокоена…
Как причина — ты напрочь выброшен.
И с моей родной колоколенки
Видно мне, что ты стал пониже…
Да и голос звучит потише,
Не волнует и не тревожит.
Да и взгляд твой, смотреть коль свыше,
Ничего выражать не может.
И не слышу тебя, и не вижу.
Колоколенно успокоена…
Как причина — ты напрочь выброшен…
Но качается колоколенка.
Укрепить бы фундамент… и крышу.

Есть наслажденье в том, что б разрушать.
Сжигать мосты… словами обжигать…
Оледенять холодным равнодушием…
И даже просто — ссылки в стенке разметать…
Себе же постараться в душу наплевать…
И злость смертельным и отчаянным удушьем
Накатит, как девятый вал, опять.
И всех, я думаю, есть смысл подозревать
В таком болезненном, ужасном наваждении.
Что легче станет — этим заблуждением
Себя мы тешим… Но попробуй вдруг понять,
Готовы на себя чужой тьмы извержения
Все, кто сейчас вокруг тебя, принять?
И станет легче ли тебе от этого?
… показать весь текст …

И негою туманятся глаза,
Когда почти неощутимым поцелуем
Пробудишь ты её…
Как с нетерпеньем жду,
Чтоб разразилась надо мной желанная гроза…
И так любви хочу,
Что пересохший рот
Не в силах прошептать молящие слова…

Как и что бы с тобой не исполнилось
Суть поймёшь, лишь пройдясь по времени…
Ну, а мне только то запомнилось,
Как, прижавшись ко мне коленями,
Ты в глаза смотрел, задыхаясь…
Как шептал что-то там невнятное…
Ах! .Ни в чём я не разбираюсь…
Моё счастье — Ты… непонятное…

Человек не может ненавидеть себя, так как он — объект проявления жизни. Он не может отрицать таким образом её суть. Он может быть только недоволен собой, какими-то своими качествами… Недоволен отношением к себе… Недоволен отсутствием единомышленников… Недоволен отсутствием людей, которыми бы он хотел быть окружён. Он недоволен… и, порой, всегда.
Но… ненавидеть что-то.кого-то.себя… — это значит, хотеть, что бы этого не было… вообще… Это путь к уничтожению.

Месяц вдруг застыл в углу окошка,
Будто и не собирается плыть дальше…
Всё, что было между нас хорошего,
Затянуло паутиной фальши…
Ранит вдруг вопросом неожиданно,
Словно вену бритвой враз располосует…
Почему тебя всегда я слышала?
Почему теперь я не тоскую?
Укатившись, ставит точку месяц,
Светом и тенями заливая крышу…
Непонятно, для чего мы встретились,
Если я теперь тебя не слышу?

… а знаете… ощущение, что мы покинуты или забыты, заставляет нас чувствовать себя маленькими, беспомощными детьми…

..прежде, чем покаяться перед Господом, человек кается перед собой…

Не любила, не люблю, не полюблю…
Отвечаю я, смеясь, уверенно…
Не стучи зря, не открою двери.
Да, ты прав… Я всё, конечно, вру…
Я их просто никогда и не запру…

Обидным словом бросится легко,
Но не легко отбросить…
И даже если бросить не со злом,
Никто того не хочет.
И нужно гордости своей наперекор
Просить прощенья…
Ведь могут не забыть твое словцо!
К тебе вернуться может ведь оно…
Оно — отмщенье?

Не обессудь, мой дорогой, не обессудь…
Ты не старался или не хотел
Любви добавить в неразгаданную суть
Тех отношений, что достались нам в удел.
А, может, и хотел… да не сумел…