Ты никем ведь мне не обещан,
Ни любовью и ни судьбой.
Но желанною, сладкою женщиной
Себя чувствую я с тобой.
И не скажешь мне слов завещанных,
И не смотришь в глаза с мольбой…
Почему же желанною женщиной
Себя чувствую лишь с тобой?

Как часто наша беспристрастность заканчивается там, где начинается разговор о неприятных для нас вещах.

Природа создаёт нас так и сяк…
Среди созданий есть и спам, и креативы…
Конечно, не подарок человек-дурак,
Но бедствие — дурак инициативный.

Эээх! Интересная страна — Россия… что ни соринка — то витаминка… кто ни плюнет — всё на пользу!

Последняя любовь — немыслимое счастье.
Она к тебе придёт без твоего участья,
Без спроса, без нужды… но счастье даст такое…
Что сразу… навсегда… И нет душе покоя…
В последствия её можно упасть, как в прорубь…
И, даже в безответной, в ней не настигнет холод.
Последняя любовь — как камень драгоценный,
Последняя любовь — сама собою ценность…
Мне с нею повезло… Теперь я это знаю…
Последняя любовь. Тебя благословляю…

В апреле — отапрелились,
И в мае мы отмаемся…
Ну, а в «Июниюлиавгусте» —
Мы Летом наслаждаемся …:)))))))))))

…а тех, кто не верит в Любовь, Бог когда-нибудь ею накажет — нелепой, глупой, смешной, не ко времени и не к месту… Задумайтесь, люди! :)))))

… в отличие от электрических зарядов, друг к другу чаще всего притягиваются люди одного знака…

Своих друзей держать возле себя,
А не менять на призрачное нужно,
Ведь дружба — это как тепло огня,
Которое со всех сторон окружит…

Когда пройдёт у нас пора страстей,
Тогда мы ценим жизнь без эйфории.
И став мудрее в верности своей,
Тех бережём друзей, что заслужили.

А по мне, так пятница —
Что идёт, что катится…
Я же не работаю —
Я всегда с субботою…
А нынче настроение
Ко мне зашло весеннее,
Тем более — мне пятница,
Что идёт, что катится…;))))))))))))

Печалью день сегодня припорошен,
Но, слава Богу, что она светла.
Не вытянет уже слезы непрошенной,
Не вымучит досады или зла.

Следы от бед, от времени заросшие,
И раны затянулись до рубцов…
И всё же в жизни много есть хорошего,
О чём сказать мы не находим слов.

Все уверенья оказались ложью…
Что так бывает, поняла я позже.
Что пылкость слов не значит — пылкость чувств,
Бывает и такое из искусств…
Искусник милый мой, мне очень больно,
Но никогда я не скажу, чем недовольна,
Я всё в себе, терзаясь, замолчу.
А слёзы… Слёзы просто проглочу…

В бредовом жару снятся сны не привычные,
А в них человек — силуэт окаймлённый…
И кто-то знакомый. а кто — незнакомый…
И все силуэты привязаны к ниточкам,
И пляшут, кривляясь, в бреду полусонном…
Цветами раскрашен тот бред необычными,
Как будто из адских глубин принесёнными…
И даже рулады тоски саксофонной
Вдруг прерываются вскриками птичьими…
Но тихой отрадой на лбу воспалённом
Прохладность ладони, как исцеление…
И — «тихо… усни…» — чей-то шепот знакомый …
…и бред отступает… хотя б на мгновение…

Свеча горела… просто так горела.
Не поминальной, не заздравною была.
И женщина в огонь свечи смотрела —
Щемило сердце у неё, душа болела.
И билась мысль — Одна… одна… одна.

Нет, одиночество не разбавляется друзьями…
Да, с ними легче… С ними лучше…
Но одиночество — субстанция такая,
Что разбавляется лишь тем, кто рядом с нами…
Тем, кто в душе… кто твой счастливый случай.

Как щиплет губы от солёных слез…
И неужели всё опять. и всё взаправду?
— Вот… поманила тебя, дурочку, любовь,
А ты уж для неё во всю стараться рада…
Пойми, что это всё уже не по тебе…
Пойми, что можешь захлебнуться болью…
Подумай, сколько простучало лет,
Пойми, взлететь — так много нужно сил.
А ты? Ведь крылья твои прежде износил
Тот, с кем пережила и счастье ты, и горе…
Подумай… падать будет очень больно,
Ведь это всё… ведь это — до конца…
Подумай… не срастутся переломы…
Что переломы? А срастутся ли сердца?
… показать весь текст …

Влюблённые — словно лунатики… люди, которые с закрытыми глазами шагают в неведомое
в надежде на чудо…

..как часто, в оправдание себе,
в достоинства мы ставим недостатки!
И, не смущаясь, говорим — Да, я такой!
И критику встречаем, как нападки,
лишь отмахнув досадливо рукой…

Как глубоко больна… как тяжело. и — Вами…
Мне этого не выразить словами,
Их просто нет во мне для описанья этой боли,
Что начисто парализует волю
К каким-то размышлениям иным,
Лишь слёзы лью из глаз тоской больных,
Нет мыслей, лишь одни терзанья…
И просто нет тому названия,
Что чувствую я, думая о Вас.
Я лишена всего — слов, образов и мыслей…
На струнах нервов всё во мне зависло…
Ничто не может их освободить…
По улицам я не могу бродить,
Я жду звонка. от Вас прекрасно зная,
… показать весь текст …

Все молитвы, с которыми мы обращаемся к Богу, вначале были просто нашими мыслями и желаниями. И, пока это так, всё ещё зависит от нас самих…