Мы все уйдём… как снег уйдёт весной,
Уйдём ручьями, что впадают в вены рек…
Надеясь, что из жизни непростой
Душа возьмёт невиданный разбег
И полетит туда, куда хотелось нам
При жизни, в наших солнечных мечтах…
Пусть нет гарантий… только человек
Всё ищет новое… пусть через смерти страх…
Пусть тело прорастёт потом травой,
Но человек придумал сказочку себе —
Что просто станет вольною душой,
Освободившись от покорности судьбе.

Ты здесь не тот. и звать тебя не так,
Как все тебя по нику называют…
Но всё равно к тебе все привыкают,
Раз разговор для говорящих не пустяк.

Ты не такой, каким тебя твой видит дом,
И здесь быть можешь зол или наивно чист,
Пусть с виду ты словно открытый лист,
Но никому вокруг, по сути, не знаком.

Здесь обозначен, как хотелось бы тебе —
(Ты так наивно это полагаешь),
Но в мелочах себя всё ж раскрываешь,
В разрез построенной тобою здесь судьбе.
… показать весь текст …

Ты прочти мою категорию —
Там судьба написала — Любовь.
Я черчу к тебе траекторию
И стираю ластиком вновь…
Я меняю, меняю квадранты
И судьбу протираю до дыр…
Не берёт ни один навигатор
Путь к тебе, до твоей звезды.
Не узнаешь теперь, похоже,
Ласку, нежность и мой интерес.
Гладит молча мороз по коже —
Я живу и с тобою, и без.

Вот день прошёл. Живу. Дышу. Пишу.
По вечерам посуду губкой мою…
Листвою в парке иногда шуршу…
Записывая день за два порою.

Жду свой черёд. Когда рубеж пройду?
Не знаю. И никто того не знает.
Но новый день отводит прочь беду,
Которую в тревоге ожидаю.

Порой не верю я, что буду жить.
Ведь иногда, как в непогоду дождик,
Тоска вдруг может сердце с ритма сбить,
И сжаться в ком в волнении тревожном.
… показать весь текст …

Я выключаю память. Насовсем.
Во всём, что в ней касается тебя
Я ставлю прочерк. И не будет тем,
Которые мне душу теребят.

Нет памяти — и, может быть, покой
Придёт опять. Мне сон подарит ночь.
И не коснётся ледяной рукой
Обида, что стерпеть было не в мочь.

Обиды, говорят, нужно прощать…
И я б давно не помнила о том.
Но ты привык ко мне в сон забредать,
Располагаясь по-хозяйски в нём…

..нет, расставаться нужно молча… Конечно, лишаешь себя возможности высказать все упрёки, обиды, претензии. Но и твой визави не получит своей доли удовольствия… он не услышит твоей печали, горечи, желания вернуть всё хорошее, робкой надежды на то, что это просто размолвка… на продолжение счастья…
Так сказать — «Спектакль отменён. Билеты зрители могут сдать в кассу».

..можно быть крупным специалистом в какой-то области деятельности или знаний и — мелким гадёнышем… одновременно.

Есть люди — точки. Всё-то они знают,
И говорят, как гвозди забивают.
Есть люди — запятые… И в сомненьях
У них нет окончательных суждений.
Есть люди, словно строки многоточий,
Всегда многозначительно уклончивы.
Есть - знаки восклицанья. С наслажденьем
Для всех объявят громко своё мненье.
Вопроса знак? Бывают и такие —
Для них важнее мнения чужие…
Но в жизни всё-таки встречаем чаще
Людей, в себе все знаки содержащих.
С такими жить намного интересней —
Жизнь с ними многогранней и чудесней.

Огромен мир… но обитая в нём,
Сужаем мы его до личного мирка.
И не пытаясь заглянуть за окоём,
Считаем, — знаем всё наверняка.

Но без труда, что можем мы узнать?
Как, не прислушиваясь к мнению других,
Можно судить о мире не от сих до сих,
А полную картину представлять?

Как часто мы, гордясь своим умом,
Не представляем, что вдруг попадём впросак.
Ведь, как ни странно, мир живёт совсем не так,
Как мы сочли в невежестве своём.

Не самое главное в жизни — «прогнуть» мир под себя. Гораздо важнее не прогнуться самому… «держать вертикаль».

…писк души…

.сердечные всхлипы…

."звездец" ни чем не лечат и нигде…

…невыносимость тяжести таланта…

… в многоэтажках ангелов не селят.

.смиряясь, не маши своим смиреньем…

. в эмоциях бесславно утонула мысль…
… показать весь текст …

Вот и рыжие пряди вплетает
Осень в зелень берёзовых кос.
И с ветрами опять улетают
Птичьи стаи за облачный плёс.
Обернувшись последним подарком,
Бабье лето приводит с собой,
И оно своей прелестью яркой
Греет нас, чтоб не мёрзли зимой

Слова свои начерпав из печали,
Мы пишем тем, с кем мы давно расстались,
Тем, с кем мы почему-то не совпали,
Но о которых не смогли забыть…

И пишем их душой, а не руками,
И адресат получит их едва ли,
Но пишем, себе души облегчая,
Чтоб для кого-то стоило нам жить

Я рисую каждый день всё снова,
Я меняюсь, ну и жизнь со мной…
И душа, как холст, всему основа.
Лишь бы жить в согласии с душой.

..не так уж важно, ЧЕМ заниматься… важно с КЕМ этим ЧЕМ заниматься…

В кармане моём лежат две конфетки,
Меня угостила сегодня соседка.
Одна шоколадная, видимо, вкусная,
И «барбариска», совсем безыскусная.
Люблю «барбариски», что тут поделать?
Ведь детские вкусы не переделать.
Возьмёшь её в рот… и как будто опять
Кричишь, торопясь — Мама, я погулять!
И весь в синяках, и в зелёнке коленки,
И — в мячик стучать у разрушенной стенки,
На велике древнем куда-нибудь мчаться,
И так много дел… И домой отправляться
С десятого крика рассерженной мамы.
И слушать упрёки, надувшись упрямо.
… показать весь текст …

Морозит так, что воздух вязок,
Густ и туманен…
Так, словно бы все люди разом
Вдруг выдыхали…

В штрихах снегов голубоватых
Вдруг след проглянет,
Туда ли он… или обратно —
Путём не станет.

Собой закрыл колючий иней
Ветвей изломы…
Зима обводит бледно синим
Край окоёма.

Стихи так часто — плата за игру,
За удовольствие играть словами…
К тому же мы с души снимаем камни
Стихами, что родятся поутру.

Стихи так часто — плата за любовь,
За нелюбовь, за злость и раздраженье,
За невезенье, или за везенье…
За всё мы платим векселями слов.

Стихи так часто — плата нам самим,
Сбить напряжение таким кровопусканьем,
Тревожным, сладким самоистязаньем
Свои тревоги обращая в дым…

Напрасно, тщетно рваться к тем,
Кому не нужен…
Хоть место в сердце и душе
Твоей свободно…
Но ведь насильно мил не будешь…
Как это больно…
… ужасно больно…

Не грусти… Ведь это просто осень,
И не жди того, о чём не знаешь,
Ведь погода счастья не подбросит.
Это — просто осень, дорогая.

Это просто облетевших листьев
На сырой асфальт упала стая…
И тоска с мечтами — это лишнее.
Это — просто осень, дорогая.

Перестань придумывать ненужное,
И обычными займись делами.
Как красиво листья с ветром кружатся?
Это — просто осень, дорогая.
… показать весь текст …