Она будет тебе верной и честной,
В ней лишь кошачья игривость.
Но и пантерой, если кто-то нелестно
О тебе скажет, играя в наивность

И она под надёжной защитой-
Словом твоим, словно хлыстом.
Тыла у неё всё же закрыты
А дальше? А вот об этом потом.

Ты главное ей не признайся
Даря улыбаясь цветы,
Что есть ещё кто-то
Достойнее для неё, чем ты.

Он же понял душа у неё глубокая,
Осознал какие всё же мотивы,
Что такая прекрасная — жестокая
И почему он вот такой ревнивый

Он считал её искренней, стоящей
Принимал любовь её даром…
Не рассмотрел, что она сокровище
Потерял так и не узнав в чём толком.

Любовь всегда рождается из слепоты…
У сердца нет глаз, одни инстинкты.
Ведь у незрячих чувства так обострены.
И я ослепла, когда ты вдруг перешёл на «ты».
Я знаю, завлекал… ловушки все подстроены,
За показным цинизмом прятал чувства нервы.
Мой разум обычно Серова рисует портреты,
Не попасть под безжалостную кисть смог ты.
Умею я и в душу заглянуть, и вытащить на холст
По взгляду, по жесту, по слову самую суть…
Я вру себе, я всё же видела в тебе вечность.
Глядя в светлые, брызжущие солнцем глаза,
Во мне зарождалась к тебе вселенская нежность,
Суровость твоя, замкнутость и детская прямота-
… показать весь текст …

-Не нравится стихов картина?
А ты никогда и не был мной…
И что такое понятие истина?
В ней всегда версий рой,
У всех свой пик и своя вершина…
-Ты почему рисуешь краской?
Не нравится мне картина…
И почему аспидно-серой?
-Тебя видна лишь куртина,
А за ней мой с жизнью бой.
Стихи -это моя гильотина.
Ты сам решил, что будет игрой,
И где любовь больна…
Ты говоришь, что со мной?
… показать весь текст …

Без тебя мне так плохо,
Что хочется мрамором стыть.
Он кричит, когда его разбивают
В смысле ваяют, это так называют.
Осколки его отлетают…
Жаль, не Галатею, они не рождают,
Ангелом на могиле он умирает.
Пигмалионы не всех выбирают.
Но, смерть в статуях зарождают.

Судьба всегда выбирает нам масть,
Любовь раздаёт страстные карты.
Вот бы в азарте перестать-
Правилам угождать. Ведь правда?

Нарисуй фоном время
Событий и обстоятельств.
И первое ревности семя
В череде обстоятельств.
И мой силуэт или всё же портрет.
Балансируй на грани этики и эстетики.
Хотя после того, что уже между нами,
Вдохновиться можно лишь картинами
Немецкими.И только после одиннадцати.
Хотя… ты не художник… ты воин.
Тогда нарисуй меня мазками любви
И фоном то, чего ты достоин.
Ты всё же рисуешь картину своего мира.
И всё же… нарисуй меня красками доверия.
… показать весь текст …

Опять на моей странице лазутчик…
Да, пойми ты уже наконец-
Ты для меня просто мальчик,
Ты ещё просто юнец…
Ты встретишь скоро ту,
Что захочешь повести под венец.
Ты пишешь не мне, а в пустоту
Я тебе могилу не рою,
Я боюсь обидеть юной души наготу,
Я не стану ходить по краю,
Я не отвечаю, я просто молчу.
Я замужем и шансов никогда никому не даю.

Врядли это большое искусство:
Рифмами, строчками, мыслями
Рисовать это щемящее чувство,
Оттачивая его острыми гранями.

Ты любовь её. Ты страсть. Ты гибель.
Порезы от слов для неё необратимы.
Осознавай всё же, что ты их носитель
Но, только давай без чувства вины.

Она в плену твоих больших глаз
Потемневших от желаний
И в свете ночных знаний
Боится, что это в последний раз
… показать весь текст …

Сколько признаний в любви надоевших,
Нет в них повода для его сомнений.
Устал он от слов её искренних, нежных
Знает наперёд любящей поведение.

Раздражает и душит любовь нелюбимой
Но, как приятно тешить порочную душу.
Играясь надеждой призрачной-мнимой
Не понимая, что мир её всё же разрушил.

Любовь не нужна, когда она под ногами
Радует ненадолго лишь плоть…
Выбор делает сердце, или делаем сами-
Решая в сердце кого уколоть?
… показать весь текст …

Я люблю символ гор-эдельвейс…
Он пахнет моей операционной,
Он даже внешне меня побледней.
Я люблю холод цветка недоступного,
Разрезают душу его ланцетные лепестки
благородно… по-мужски.
Отделяют жизнь и ад
от прошлого и будущего, мастерски.
В его красоте важен аромат
И он меня лишь манит в холодный ад.

Люди стремятся в воображаемое прошлое,
Чтобы там смысл жизни сбылся как
Пророчество невозможное

Засыпают и во сне каждую ночь
Бегут в иллюзорность пространства,
В то, от чего в жизни уходят прочь,
По элегии дороги-одиночества

Испытывая проблемы с социализацией
В этих снах они сами выбирают нацию:
Быть шумным итальянцем,
Или деловой англичанкой,
Быть дотошным немцем,
… показать весь текст …

Понятие прекрасного, вероисповедания… культуры. Какое это размытое понятие, наша оценка стандартов… Потому-что это НАШИ стандарты.
Культура у каждого народа своя и степень осознания культуры в себе тоже каждый сам определяет.

Каждый хороший похож на других.
Даже если вместо любви инстинкты,
Я выбрала лучшего, но не из таких.
Для него давно забыты реликты,
Меня обнажит им прочтённый стих.
Он грубый, честный и гордый,
Он не покорный, он не из городских,
Там где скалистые горы рождали фьорды,
Родилась душа зверя, среди людских.

Что мне теперь осталось…
Вспоминать свой заливистый смех.
И что когда я для него раздевалась,
Я была счастливее их всех.

Ты… Только ты… Нет тебе веры… Твои чувства мечты… Мои…Нырнуть туда с головою в реки-стихи…Разбиться в хлам… Когда жизнь нашу ты разломал… напополам…Я так и осталась наивной… потянувшись за рукой… над водой… захлебнусь я волной… останусь в итоге одной… вдовой.

Играют они влюблённо
В психологическую дуэль.
Делают вид, что отстранённо
Словами целясь в цель.
И бьют преднамеренно,
Если связывает только постель.
Но в этой битве неизменно
Поведения одна модель.
И роли давно распределены
Они лишь семя и сеятель,
Если они друг другу нужны.

Ты не говоришь, а делаешь…
Когда в мыслях меня преследуешь…
Когда без конца звонишь…
Говоря, что любишь…
Даже как ты дышишь…
Ты меня губишь…
Я задыхаюсь… слышишь?

Любящая его… для него — это её роль… А она «играет» как дышит… В каждом слове под гримом боль… Он её не услышит… Для него она не Ассоль… Для него она ангажемент… лишний мазок на сцене… для него её душа другой континент… примитивен лишь в ответ… мим в её хрупком мире… как и в той картине… Только для него — это роль Брандо… А ей перелом… «играть» как любить не каждому дано… театр злобой дышит… её роль… фиаско для него…

Она в мечтах куда-то едет,
Чтобы раствориться в объятиях того,
Чьи чувства как ветер-
В объятьях по сути никого…
Туманом останется навеки
И в её будущем он никто.

Ночной кошмар перешедший в дневной,
Тошнит от признаний грязных…
Мутит от того, что он даже не помнит разговор,
О том сколько в его жизни нас разных.

-Знаешь какую я веду между вами игру?
Сдалась? Я всё равно не достанусь никому.
-Будь счастлив. Я не веду за мужчин войну.

Безжалостно вытоптав словами грёзы,
Оставив мыслей стелющейся клевер,
Сломав пополам нежную белую розу,
Он умчится куда-то на дальний север…