Без тебя мне так плохо,
Что хочется мрамором стыть.
Он кричит, когда его разбивают
В смысле ваяют, это так называют.
Осколки его отлетают…
Жаль, не Галатею, они не рождают,
Ангелом на могиле он умирает.
Пигмалионы не всех выбирают.
Но, смерть в статуях зарождают.