Рассвет. На террасе молодая леди пьёт ароматный кофе. Вдруг в солнечных бликах почудилось, что-то загадочное … Это Март! Благородный. В рыжем жилете. Нарядный. Красавчик. Да, что там говорить! Держит в руках букет нарциссов и тюльпанов. Просится на день погостить. И чаю с беседой до полудня… Мой милый! Ты, наверное, заблудился? Где же полжизни ты ходил? Пью кофе. Закончились чаи… В Май я влюблена. Иди, милый друг, ждут тебя другие. Исчезли солнечные блики… Так это было волшебство? Прогнала. Так, нечего реветь…

Порой Аниеле казалось, что она сочиняет свои истории с детства, но, на самом деле, она начала писать совсем недавно. Она неутомимо придумывает живые истории с новыми поворотами, странными отношениями, противостояниями, опасениями и состязаниями, поражениями и победами… Её персонажи любят, страдают, удивляются, в поисках новых отношений, а иногда они одинокие странниками и не знают, куда держат свой путь.
Но, если бы они знали всё наперёд, то сказали бы об этом Аниеле. Они сохраняют интригу и по ночам сочиняют новые сюжеты. Чтобы не было скучно ни Персонажам, ни Аниеле, ни Читателям.

Когда нахожу в комментариях Авторов сайта - уникальный жемчуг мысли. Коллекционирую этот жемчуг, нанизываю его на нить. Нить радости.

Когда мои колени склонены, все маски осыпаются наземь. И я знаю, что есть Тот, Кто открывает во мне новые грани.

Она грациозно поднесла ладонь к губам, поцеловала её и, взмахнув рукой, отправила ему маленький воздушный поцелуй. Её поцелуй летел, подхваченный ветром, умытый морскими брызгами, летел к тому, кого она любила …
Он шёл ей навстречу по горячему песку и быстро поймал поцелуй в ладонь, затем бережно спрятал в нагрудный карман рубашки. Широко улыбнувшись, он помахал любимой рукой…

А воздушный поцелуй?
Воздушный поцелуй радостно танцевал в его сердце.

Раз в неделю — в среду мы встречаемся с подругами. Встречаемся для того, чтобы обсудить проблемы…
Сегодня Берта делилась своими запутанными отношениями с любимым, настолько запутанными, что пробирались вместе с ней сквозь них, как через дебри.
—  Я отдаю ему самое дорогое, а он… , — донеслась до меня фраза.
- Подожди, а что это, то самое заветное дорогое? — поинтересовалась я.
Она удивленно вскидывает брови
- Ты шутишь?
- Нет.
Я просто всегда хотела узнать про это «самое дорогое». Какое оно…
… показать весь текст …

Не каждому дано рассказать, или написать так, чтобы мысль вызвала желание возвращаться к словам и вдохновлять к размышлению.
Но все наши слова главные — о вдохновении, или об утешении, или о разочаровании.

Люблю — быть с тобой рядом.
Люблю — с тобой дышать воздухом чистым.
Люблю — когда даришь свой ритм жизни, прикасаясь ко мне телом.
Люблю — обволакивать, обтекать, нежить тебя ладошками, губами, плясать языком, бесстыдно со сладким, замирающим от бешеного ритма сердцем.
Люблю — когда взлетает сердце, играет скерцо.
Люблю — когда по венам течет эйфорией радость.

А ещё…
В любви взрываться в небо салютом, кровью в капилляры и вены, быть максимально к раю!

Песчинки вечности на дне моря…

На мели ладонью достань песчинки
Прикоснись к вечности…

Жизнь несёт в себе Любовь. Именно Любовь обогащает этот мир Надеждой, — вот в чём призвание Человека.

Она женщина. Просто женщина.

Засыпает с единственным желанием: проснуться в своей постели, в родном городе, отвезти детей в школу, прогуляться по любимым улицам, взять в свой стакан кофе, купить свежие цветы и вдохнуть ни с чем несравненный аромат родного дома, залитого солнцем.

Эмоции никак не исчислить…
Но можно купить то, что в итоге подарит бесконечность эмоций. Например, книгу стихов — с левой стороны кириллические буквы, с правого — латинские или билет в горы на Новый Год…

Порой… Она
стоит, раскинув руки, навстречу ветру и впитывает в себя энергию необузданной свободы…

Порой… Она
улыбается солнцу и его тёплым лучам, а порой надевает солнечные очки, пытаясь скрыться…

Порой… Она
прячется под зонтом, скрываясь от дождя, а порой просит Бога, чтобы этот дождь никогда не заканчивался, и запрокинув голову к небу, Она чувствует бесконечную связь с природой.

Порой… Она
отключает телефон, только бы её никто не побеспокоил, а порой держит в руке телефон, дрожит от нетерпения в ожидании единственного звонка.

Порой… Она
разжигает камин и всё равно не может согреться, потому что на самом деле ей холодно не снаружи, а внутри, …в сердце.
… показать весь текст …

— Мне повезло… В детстве никто не заставлял меня доедать с тарелки до последней крошки. Поэтому еда мой друг.

—  Единственный принцип в отношениях с едой — чувство меры.

— И не забывать, что это топливо для нашего тела.

— Еда — одно из простейших удовольствий в жизни.

— Любить еду — это любить жизнь…

Осенью замечаешь шляпки, береты и зонтики,
вязанные из мягкой шерсти свитера,
тяжёлые облака, что плывут в реке,
почтовые марки — листья, что приклеились
к каменным берегам…
Замечаешь ковёр на брусчатке цвета
спелой хурмы и спелый виноград на ветке…

Осенью слышишь изысканную симфонию
цветных сказок …

Мне бы Осенью стать и струиться светом
в Ваши Души… Чистым и теплым!!!

Постоянно учусь: языкам, профессии, воспитанию своих детей. Учусь и получаю от этого процесса — удовольствие. Может быть поэтому до сих пор чувствую себя девочкой, познающей мир, людей…

С чего зарождаются живые тексты…

С чарующей музыки и волнующих звуков мелодии; с обрывка фразы; с прозрачного, сладкого воздуха с запахами средиземноморских деревьев; с аромата свежесваренного кофе и горячего багета с маслом; с паутинки на виноградной лозе; с луча солнца, который коснулся закрытых век; с тайны чужих зашторенных окон; с шёпота молодого вина в бочке; с старых фотографий в семейном альбоме; с того адреналина, который получаешь в поездках; с улыбки незнакомого человека; с утреннего знакомства с любимым городом; с длинных разговоров за семейным столом; с лёгкого сна, как пух, поверхностного и чуткого к прикосновению; с поцелуя до дрожи и волнующих прикосновений к твоим кудрям; с маленькой ладошки в маминой руке; с неровной вязи знакомого почерка в письме… с смертельной белизны листа зарождаются живые слова, живые тексты …

Слово
Может
Дать
Свободу.
Грязь
Превратить
В
Родниковую
Воду.

Кофейные зёрна рассыпала звездопадом…
Смакуя по глоточку зиму с кофе…

— Вот, проказница! —  говорю шёпотом…,
А в танце закружила любовь-колдунья…

Когда она была маленькой, ездила в будущее на жёлтом автобусе. Она ждала его ровно в полдень вчерашнего дня, на перекрестке трёх соседних улиц. И появлялся он всегда неожиданно — то выезжал из кустов гортензии, то вдруг вынырнул из глубокой, игривой дождевой лужи.
Каждый раз мигал ей солнечной фарой и вежливо открывал свои двери, приглашая в цветочный салон, где вкусно пахло мёдом и бабушкиной тыквенной кашей. Вместе они ехали вперёд — к неизведанному, да так, что ветер свистел в ушах! И возвращались только завтра, с первыми солнечными лучами утра.

Сейчас, когда ей грустно, она идёт к знакомому перекрестку и ждёт. Но жёлтый автобус почему-то давно не приезжает.