Как мне жаль тебя, берёза.
Искалечен ствол высокий.
Собирают твои слёзы,
называя это соком…

Я помню самое начало
и тот счастливый год,
в котором радостно встречала
душа судьбы водоворот…
* * *
До новых встреч! До новых встреч…
Пусть обойдет тебя беда!
Твой образ в памяти беречь
я буду, милая, всегда!

Оставь свою зависть и злобу.
По-другому на мир ты взгляни.
Вдруг признаешь, что ты не особый…
Ты ведь тоже Всевышним храним.

Часы идут, проходят дни,
года свое берут…
И так безжалостны они —
с годами чувства мрут…

Ну, разве можно, Господи, скажи —
жить без любви под небесами…
Когда все чувства — от души,
и добровольно, в муках, сами,
уходят жить из замков в шалаши…

Всё быстрее ход годов.
Голос осени вблизи.
Верить в зрелость не готов.
Ты, сентябрь, притормози…
О цыплятах говорят —
их по осени считают.
Вот уже за шестьдесят.
Жаль, что годы пролетают…
Не идут часы назад.
И секунды быстротечны.
Каждой осени я рад.
Может быть живу беспечно?..

Август, лета закат…
Синева, глубина.
В небо тянется взгляд —
нам эмоций волна…

Если внезапно ты занемог
или горе случилось какое,
наш Небесный Отец, всевидящий Бог,
душу твою успокоит.

Пусть каждый за своё ответит,
но избежит пусть адского огня…
Огонь не только жжёт, но он и светит.
Нам нужно жить, свет бережно храня…

В стихах своих всегда открытый,
пред вами душу обнажив,
пытаюсь то, что было скрыто,
четверостишьем изложить…

Уж многие строки канули в Лету,
и многие строфы пропали…
Слова, что из сердца поэта,
как с дерева листья опали…

Разные образы, разные мысли…
перечитаешь — что-то не то…
Строки быстро наполнятся смыслом,
если поймешь: сам-то ты кто?..

Знает, наверное, каждый —
время нельзя накопить…
Его не используешь дважды —
так зачем же его торопить.
Время уйдет безвозвратно,
не вернутся былые года…
И с минутами ты аккуратно —
время течет, как вода…

Ум хорошо, а два… — раздвоение личности.

Да, будь ты выше, чем обиды!
Прости ты вся и всех.
А то ты, сплетнею убитый,
ну, прямь, как баба… Просто смех…

Начать всё с чистого листа?
Но всё, что было — неспроста…

Обдирают, как ни странно,
почему-то голодраных…
И ложатся все налоги
как-то чаще на убогих…

Повторение — мать учения. Только второгодники по-настоящему мать учения любят.

Иногда правда предшествует потере веры…

Увидеть правду о себе
порой бывает трудно.
Ты автор кляуз по судьбе.
А пакость обоюдна.

Где ты, там жалобы везде,
претензии и склоки.
Держи умишко ты в узде.
А то одни заскоки.