Не хочу, чтоб меня называли поэтом.
Зваться поэтом достоин другой.
А я просто любуюсь рассветом,
листопадом, вечерней зарёй.
Кто-то пишет ямбом, а может хореем
(я забыл в чём различие в них) —
лишь бы души людские добрели,
когда встретится искренний стих.

Таня снова «клептоманит»,
а поймаешь — загорланит:
«Не могу открыть лицо!
Ты ищи других глупцов!»

Долго думая над рифмой,
сразу вспомнит «логарифму».
Обвиняет в плагиате:
«Посмотрите, люди, нате.»

Как бы ей сказать короче…
Что зимой длиннеют ночи,
видит каждый человек.
Так идет из века в век…)

Нужна ли в руке синица,
коль упустил ты журавля?..
И дело совсем не в птице.
Попробуй начать с нуля!

Читаю некоторые публикации — банальность или вовсе бред. Полсотни «лайков», а то и более. Оценивают по принципу: «ты мне, я тебе»…)))
— Тьфу… Больше нечего сказать…)))

Если ты встретил стихи «для души»,
в порыве эмоций понять не спеши.

Глаза боятся, а руки шаловливые.

К сожаленью, нами правит ложь…
К толстосумам в Думе, в Раде привыкаешь.
Может быть, неправильно живёшь?..
Но как знать о том, чего не знаешь…

Мне много лет, и не солгу,
что многое иначе понимаю.
Я понял, что не знаю, не могу,
пока я Слову Бога не внимаю…

С виду люди все похожи.
Только если разобраться
(хоть порой бывает сложно),
то окажется — разнятся…

Души разные людские
и тела совсем не сходны.
Хоть дела у всех мирские,
кто-то — гений бесподобный.

Коль встретил женщину — держись!
Уже решил, что ты в Раю?..
Нам женщины ломают жизнь
и жить спокойно не дают…)))

Можно ли сказать о потенции: ни шатко ни валко, если и не шатко, и не валко?..

Всё чаще пытаюсь понять
в чём зло. Но видно,
боль не просто унять.
И трудно простить… Обидно…

В депрессии себя я не люблю.
Совсем не тот, что был я до разлуки…
В унынии страдаю и терплю.
И ненавижу отпускающие руки…

Не напишешь всего в СМС —
сокращает общенье прогресс…

Собаку съел… на сене.

Тебя так тянет к откровенью?
Ты снова хочешь сердце рвать?
Предай-ка лучше всё забвенью —
не нужно душу открывать.

Всё прошло и уже не вернётся…
Ни то счастье, ни радость, ни смех.
Это долюшка, видно, смеётся,
отмечая времени бег…

Вот новая тетрадь
и чистая страница…
О настоящем написать?
В былое возвратиться?
А может вовсе без листа,
а как-нибудь иначе?..
Что на устах — то на холстах
мне кистью обозначить?..

Живу и мыслю по спирали.
Виток, другой — и вот достиг
я, как на гонках авторалли,
этапа финиша. И в этот миг
приходит мысль уже другая:
куда бегу?.. зачем спешу?..
И так всегда, себя ругая,
живу я, каюсь, и пишу…

Если у мальчика с пальчик, значит не повезло мальчику…)