Я слишком поздно.
Прости, без букета. Без мысли, что где-то потеряно лето с улыбкой. Твоей. С ароматом печали. И с запахом вишни, что нежно качала, баюкая, боль в нераскрытых бутонах. Созрев, она тут же к увесистым кронам — и вдаль. В глубину. Вдоль по венам — и в сердце. Вот вроде живой, но внутри — не конец ли? Не стоит ли?.. Нет, ты прости. Просто мысли. Буду ли чай? Ну, конечно, плесни мне. Разлей по фарфору полынь безутешно, а я по привычке, с убийственной спешкой до капли. Безмолвно. Ни…