Из какой же мы созданы
космической пыли,
что имея возможность любить,
никогда не любили.
Это тоже война,
что без выстрелов душу тревожит.
Перезрела хурма,
пандемийную слизь только множит.
И кометам в полёт
беспрерывно на хвост наступая,
словно тающий лёд
ждём прихода не ближнего Мая.