Из какой же мы созданы
космической пыли,
что имея возможность любить,
никогда не любили.
Это тоже война,
что без выстрелов душу тревожит.
Перезрела хурма,
пандемийную слизь только множит.
И кометам в полёт
беспрерывно на хвост наступая,
словно тающий лёд
ждём прихода не ближнего Мая.
Пересилило тяжбу
близлежащего вешнего Лета.
Ты уже не однажды
заплатил и заплатишь за это.
Ждали марта, а он
всё в таком же на пядь наступленье.
Это Третья волна,
что идёт нам на удивленье.
Геноциду землян
вновь объявлен шах с матом, и «матом»
разрастётся бурьян.
Будем жить за заборами. Рядом.