Грустит Аркаша, втихаря грустит за Светку,
На Ланжероне ветерочек клонит ветку.
Одесский вечер расчесал Аркаше нервы
И он тихонечко поёт «Все бабы — стервы».
А участковый наш, тупой, как сто майоров,
Морочит голову ненужным разговором.
Ой, не лечите мне мозги, отвечу скромно,