Ветер, как призрак, незримо прикасается к твоей щеке, щекочет ее, обнимает тебя, нежно играется с твоими волосами, настойчиво задувая их на твои ресницы. Ты пытаешься их сдуть, не желая убирать руками, ты говоришь с ним на одном языке. Языке дыхания. Ты запрокинула голову назад и подставила ему свое лицо. «Ну, давай, обожги меня, озорник, своим дуновением». А он все заигрывает с тобой, освобождая тебя от мыслей, мешающих быть единственной во всем мире. Он завтра станет ветром. Сегодня он ветерок, ветерок, который намерен изменить твою жизнь хоть на мгновение…