А она садится ко мне спиной и плетёт малахитовый свой браслет.
Я не верю в бога, во всех богов, но я верю в неё, спустя столько лет.
Она прячется ведьмой в моих лесах, а леса — комнатушка, где шкаф и стол.
Приношу ей кофе, она мне — страх, что когда-то она обменяет сто чародейских сказок на офис и свои пёстрые платья — на серость дней, и в тот миг что-то треснет в моей груди, и пойдут минуты на счёт к весне.
А весна — это боль, мокрый снег и грязь, колдовства никакого, одна вода с неба падает,…