Январь. Тридцатое число.
Пишу стихи на кухне ночью.
Вдруг ветер дверь открыл. И — точно! —
мне с ветром гостя занесло.
И гость заходит, словно тень.
И яркий свет движеньем тушит.
«Ты кто?» — «Я ангел твой. Послушай,
сегодня наш с тобою день».
В окно, как мошки на свечу,
летела снежная извёстка.
Он говорит: «Мы — просто тёзки.»
Что ж, за знакомство по чуть-чуть!
Достал коньяк из-под крыла.