Январь. Тридцатое число.
Пишу стихи на кухне ночью.
Вдруг ветер дверь открыл. И — точно! —
мне с ветром гостя занесло.
И гость заходит, словно тень.
И яркий свет движеньем тушит.
«Ты кто?» — «Я ангел твой. Послушай,
сегодня наш с тобою день».
В окно, как мошки на свечу,
летела снежная извёстка.
Он говорит: «Мы — просто тёзки.»
Что ж, за знакомство по чуть-чуть!
Достал коньяк из-под крыла.
С плаща стряхнул снежинок сырость.
Две рюмки и немного сыра
нашлись для нашего стола.
Лишь срок наступит, по любой погоде,
под жгучим солнцем, снегом и дождём
в День Ангела к нам ангелы приходят…
Но мы гостей своих не узнаём.
Нехитрым был наш разговор.
Потом, своим уменьем гордый,
под три гитарные аккорда
он пел. Дымился «Беломор».
И разглядел я без труда,
что мы похожи с ним немного…
Но только он чуть ближе к Богу,
а я к земле прижат всегда.
Жизнь тает тихо, без следа…
Виски становятся белее
среди похожих юбилеев,
среди безцветных красных дат.
Но ангел за окном дрожит,
когда природа снегом плачет…
На праздник сделал он богаче
мою непраздничную жизнь.
И вот уж солнца колесо
летит небесным перламутром.
Проснулся поздно я на утро.
И вспоминал про этот сон…
Вдруг, удивлённая слегка,
жена мне скажет: «Между прочим,
на кухне ты оставил ночью
две рюмки из-под коньяка…»