`
Как трудно звать весну, сметая снег
с остывших лет. По оголённым веткам
читая небо в солнечном окне,
забравшись с тапками на табуретку.
Дышать в стекло и сердце рисовать,
банально тиражируя наивность,
и знать про жизнь свою, как дважды два,
но не понять, увы, и половины.
Зато легко надеяться на «вдруг»,
включая редкий пульс в режим аврала,
и есть любовь без вилки, прямо с рук,
осознавая, что её так мало.