Распять лукавые мечты,
гвоздями проникая в сердце,
где равнодушия тщеты,
в немом звучаньи терций.
Пунктиром черт и междометий —
они слетают на листы,
картинки сказочных соцветий,
фантазий хрупкие цветы.
Реальны — окон панорамы,
в них дождь, иль снег летит…
Опять, февраль из вечной драмы,
сомненьем голову кружит.
В метелях вьётся, — заметая,