Я обычная женщина, в мире холодном живущая,
Обречённая Богом у быта песчинкой лежать.
Меня нет в списке важных персон у капризного случая,
Но, зато, я привыкла от жизни подарков не ждать.

Я могу быть мятежною, схожей с суровыми зимами…
Пресловутою белкой кручусь я в своём колесе.
Но под маской уверенной я, как ребёнок, ранимая,
И о счастье уютном мечтаю ночами, как все.

Я — клубок горьких слёз, я — мишень для обид, я та трещина,
Что бежит в бесконечность, доверившись только чутью.
Я — комок стылой боли, я — нерв оголённый, я — женщина,
Что упрямо себе пробивает судьбы колею.

Зимний вечер, будто гость за чашкой чая,
примостился на подушках у стены.
Я сегодня странный праздник отмечаю
под названьем «День оставленной жены».

Испеку пирог с изюмовой начинкой
и налью себе в бокал аперитив.
Завтра вырвусь к парикмахеру: блондинкой
мне отныне стать никто не запретит.

Буду слушать диск Вивальди с упоеньем
без наушников — впервые за пять лет.
И убрав от глаз подальше, заточенью
я предам давнишний свадебный портрет.
… показать весь текст …

В апрельский день решила супруга разыграть я.
Записку написала: «Прощай, не смей искать.»
Припрятав у соседки свои пальто и платья,
Я до прихода мужа залезла под кровать.

Пришёл, смотрю, разделся, записочку читает.
Достал бутылку водки, соленый огурец.
Гляжу, рукой дрожащей он номер набирает:
«Кисуль, жену я бросил. Решился наконец!»