Из коралловых листьев монисто
Порвалось и легло на порог…
Окна на зиму вымыты чисто,
Только есть ли от этого прок.
Осень, жизнь на распутство потратив,
Отпустила её под откос,
И последнее рваное платье
Продаёт за бесценок с колёс.
Извалялась в грязи придорожной, —
Что тут спросу — такая стезя,
И дожить, помолясь, с нею можно,
Только верить ей, право, нельзя.