Платок судьбы с заветными узлами,
Стянула Память в закрома свои.
Беда не в том, что ты МОЛЧИШЬ годами,
А в том, что ПОМНЮ все слова твои.
Опала вьюга безрассудных вишен,
Их белый цвет в руке сожму.
Беда не в том, что ПИСЕМ мне не пишешь,
А в том, что я их постоянно ЖДУ.
Вот призрак одиночества предвижу…
Накинут плащ холодной тишиной.
Беда не в том, что глаз твоих не вижу,
А в том, то ты НЕ МУЧАЕШЬСЯ мной.