Нет, что бы там не говорили, а декабрь — это пятница всех месяцев. И какая бы жопа ни была в вашей жизни, но в декабре в магазинах уже есть маленькие ёлочки, в супермаркетах мандарины по акции, а в шкафу старый уютный свитер. Болезни лечатся, кредиты платятся, женщины по пятому кругу покупают шампанское на Новый год, дети взрослеют и иногда кажется, что умнеют. Можно на всё плюнуть и начинать уже потихоньку распутывать гирлянду. И ходить себе слегка оливьеженным. И думать, что жизнь не такая уж длинная, чтобы тратить её на пустые переживания. Декабрь, моя любовь к тебе — это вообще не твоё дело. Как бы много ни было в одно конкретное сегодня «надо» — одно «хочу» в день должно быть обязательно. И это правильно. Потому что это — на Новый год.

Ты — моя Гумилёва, я — твой Ахматов.
В диалогах о свечном вечно ругаемся матом.
Ты — моя акмеистка, я — символист по нелепству,
Серое княжество смысла делим на три без посредства.

Ты — моя Евтушенко, я — твой Ахмадуллин,
Словно бы падшие в детство через забор загогулин.
Ты, как звезда на небе, я — будто небо для звёзд,
Порознь мы — кокетство, вместе — хороший тост.

Я — Еремеев-Нейгауз, ты — моя Пастернак.
Как ни крути, расчета в этом ни эдак, ни так.
Вчетверо жизнь сложилась, стала любовь четвергом.
Господи, грешных помилуй, нас, что к тебе напролом.
… показать весь текст …