Как много пишется стихов — хороших, искренних,
И смыслы в них — точней прицельных выстрелов.
Стихи — как исповеди душ,
И те — что в засуху — как душ,
Стихи — надежды, озарения и пристани…
Как много тех, кто свои чувства в строках выгранил,
И часть себя меж рифмы тихо выронил,
И навсегда теперь их ритм —
Как поле отгремевших битв —
Шумит словами — «жил, искал, любил»…
Как много нас, стихи хорошие читающих,