Воздух над лугом так жарок и густ —
Кажется — выжмешь его руками,
Скрутишь тяжёлые шлейфы в жгут,
Слижешь бальзам травяной губами…
В нём аромат золотых монет
Терпких соцветий горькавой пижмы,
Вряд ли бывает такой букет
У пития в погребах Парижа,
Бризом прохладным овеет луг
Мятная свежесть цветков тимьяна —
Не выпускай этот шлейф из рук,
Будь в этот вечер от счастья пьяной,
Сладкий ковёр у твоих подошв —
Клевер пушистой соткёт постелью —
Ты закрываешь глаза и пьёшь
Нежную взвесь молока с карамелью…
Спутали время дурманом вьюнки,
Туго стянули усами петлицы,
Нежно касаясь запястий руки
Шепчет медовые сны медуница…
Падаю ниц. Ощущаю вокруг
Запах мускатный мне шлёт земляника …
Разве возможно не пить этот луг —
Самый хмельной, сумасшедший напиток…
Copyright: Тереза Магди, 2018
Свидетельство о публикации 118040211094