Людей прохожих зазывая,
Вместо стола мешок послав,
Прям на асфальте, на базаре
Старик медали продавал…
Под сердцем, ордена держала
Его дрожащая рука…
А мимо всё толпа бежала,
Бросая взгляд косой средка…
Те звуки-лет бессонных дальних,
Теперь он слышал в своих снах, —
Они, познав всех нот печали,
Застыли на его глазах…