Утро бодрится прохладой. Без четверти восемь.
Выплеснув на небо солнце, бледнеет заря.
Ясно, тепло, словно вовсе пока и не осень,
Словно не двадцать восьмое уже сентября.
В заспанный мир в раззолоченной солнышком лодке
День величаво вплывает, прогнав темноту.
И распевается, чистые капельки нотки
Звонких росинок сплетая в аккорд на лету.
Настежь окно красоте лучезарной навстречу,
Яркой феерии тёплых янтарных лучей,
Льющихся блеском сиреням на мокрые плечи
И позолотой на зелень кленовых плащей.